Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

Fast routiniert gehen sie sich aus dem Weg. Beide wissen in ihrem Abstand, dass sich nichts geändert hat.

Gleichermaßen ersehnt sie seine Nähe und fürchtet seine Nachricht.

Panik hat sie nicht mehr. Sie ist sich selbst genug und wird jede Situation meistern.

Auf dem Rückweg zur Hütte kehrt sie beim Sattler ein; sie hat sich ein paar Lederschuhe schustern lassen. Außerdem hat sie sich Wams und Bustier in weinroter Farbe schneidern lassen, das wird sie morgen abholen.

Der Duft der frischgegerbten Tierhaut begegnet ihr hier und da in ihren Lebensräumen. Sie entzündet dicke Stumpen und genießt das heimelige Licht in der Dämmerung des Tages.

Sein Amulett hat sie tief vergraben. Seine Glieder binden sie unverändert, so tief kann keine menschliche Hand reichen.

Stockdunkel. Wenn sie des Nachts erwacht oder auch am Morgen, sind ihre Gedanken bereits da und unterreden sich leise mit ihm, teils ganz ohne sie selbst. Dabei antwortet er nicht und ist aus Pappmaché. Der Schmerz ist nicht zerreißend oder besser gesagt: grad fällt ihr auf, er ist gar nicht da; vermutlich weil sie partout nicht zum tausendsmal so tief hinunter will. Eine andere Macht hält sie unter sanfter Fessel schützend zurück.

Wenn sie ihn trifft, meidet sie strikt seinen Blick. Damit geht es ihr besser und sie versteht überhaupt nicht, warum er den Kontakt einige Male sucht. Manchmal ist sie versucht, ihn erneut zu bitten, einen etwas größeren Abstand einzunehmen. Einen weiteren Blick in ihr Herz wird sie ihm nicht gewähren.

Ab heute wird er sie ebenfalls meiden, denkt sie.

Sie wartet, bis sich endlich die verlorenschwarze Silhouette der Baumkronen gegen das dunkelgraue Haus Gottes abgrenzt. Bitterer Kaffee trifft auf ihren flatternden Magen, sie ist froh, dass sie sitzt, kuschelig und wärmend umhüllt von weichen Kissen und Decken. Der Plan fasst sie (nicht andersherum), dass sie sich wunderbar kleiden und frisieren wird, und sich dem Leben entgegenwerfen und in undurchdringlicher Rüstung stellen wird.