Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

Mit einer süßen Genesungskarte erkundigt er sich nach ihrer Gesundheit, nicht ohne neckischen Hinweis, dass er sich nicht angesteckt habe. Sie kennt ihn gut genug und ahnt seine Ankunft. Etwas aufgeregt und hektisch kritzelt sie eine Antwort, eilt heim, feuert an und wird dann ein wenig ruhiger.

Es dauert noch eine weitere Stunde, bis er sich leise nähert und eintritt in die heimelige Hütte, sich wie immer etwas umständlich das Schuhwerk säubert, es ordentlich an seinen Platz stellt, sich Mantel und Wams entledigt.... sie fliegt ihm entgegen und sofort verschwindet die Welt unbemerkt am Horizont ihrer Liebe.

Er gewährt ihnen viele Stunden. Sie erzählen sich ihre Freuden, sprechen auch über Sorgen, trösten und bestärken sich, liegen sich in den Armen, lieben sich, schlafen tiefumschlungen, nehmen ein gemeinsames Bad, treiben etwas Kurzweil.

Es ist schon tief in der Nacht. Warmer Kerzenschein taucht ihre Konturen in schemenhaftes Licht. Ein letztes Mal nähert er sich ihr; sie will ihn abwehren, schwach, verschwitzt. Er bittet sie nur mit seinem Blick, sie sehen sich an, die Münder berühren sich zu einem bewegungslosen Kuss, ihre Augen sind die Eintrittstüren für den jeweils anderen, ihre Vereinigung gewinnt die Hoheit über alles andere, bis er sie zeichnet. Unbeweglich, wundernehmend bleiben sie, wie sie sind. Fast unmerklich beginnt er, sie zärtlich zu küssen, erweckt sie beide, und sie gleiten zurück in die jetzige Welt. Noch vorher flüstert sie ihm ihr Glück zu, ernst, leise, deutlich.

Kein Verstehen, keine Berechtigung trägt ihre Verbindung. Eine mächtigere Kraft ist es, deren Namen niemand irdischem bekannt ist, sie weiß es.

Sie sendet dem Wolf eine knappe Nachricht, ehrlich und kurz. Er antwortet schnell und in seiner Haltung wie gewohnt, mit Liebesgrüßen und Wärme. Als er erfährt, dass sie matt und elend ist, ist er besorgt.

Die Sonne neigt sich früh zum Tagesende hin. Noch vor ihrem Untergang steht er in der Hütte. Sie weicht etwas zurück, und wehrt ihn zu seinem Schutz ab.
Er jedoch gibt sich unbesorgt, hebt sie auf und trägt sie zum Lager, kocht und bringt ihr frischen Heiltee, bettet sie fürsorglich und warm, nimmt ihre Beine über seine Knie, redet sanft mit ihr, lenkt sie etwas ab, massiert liebevoll und langmütig ihre Füße.

Längst ist es dunkel, als er sich vorsichtig erhebt und leise den Heimweg antritt. Sie schläft wohlig ein.

Sie ist krank, und etwas geschwächt. Bereits seit Tagen kocht und inhaliert sie Kräuter, gießt frische Sude zum Trinken auf und liegt viel.

An einem Morgen steht eine freundliche, rundliche Frau vor der Hütte und bittet um Gehör: Sie und ihre Sippe ziehen mit ihren Tieren umher, bieten Kurzweil und Zerstreuung mit allerlei Darbietungen an, und sie erbittet eine Gabe für ihre Tiere.
Sie erhält ein Säckchen Körner und eine Garbe Heu - mehr hat sie nicht bereit; dies gibt sie gern. Die Fremde bedenkt sie mit Gottes Segen, bedankt sich artig und zieht weiter.

Erst später am Tag kommen Gedanken zu ihr, dass sie die Reisenden gar nie gesehen oder bemerkt hat; nicht in der Siedlung, nicht auf den Feldern. Vielleicht hatte das Mütterlein gelogen? Je mehr sie darüber nachdenkt, um so sicherer wird sie: sie hatte vorschnell und zu Unrecht vertraut. Nicht die Körner oder das Rauhfutter drücken sie, aber etwas Ängstlichkeit über den eigentlichen Sinn des Besuchs und eine niederringende Scham über ihre unbedachte Reaktion. Ihr Impuls ist, die Begegnung zu verschweigen, doch das hilft nicht gegen die brennende Empfindung ihrer Dummheit.

Später, als sie sich zu Gesprächen und Öffentlichkeit entschieden hat, spürt sie, wieviel Mut sie hierfür aufbringen musste. Auch wenn sie es letztendlich gemeistert hat, stand davor die Überwindung der Schwachheit und es war alles andere als leicht und genehm.
In dieser Situation wird ihr klar, warum frühere Generationen - und Menschen im Allgemeinen - Verfehlungen kaum und nur sehr schwer eingestehen mögen. Sie überträgt ihr eigenes Gefühl von Unmündigkeit, Torheit und lausigem Versagen auf das Verhalten von Ablehnung und Verschlossenheit, das Menschen in weitaus einschneidenderen Zeiten gezeigt haben - und sie versteht.

Am Morgen erwacht sie ausgeschlafen und ruhig. Dunkelheit, starker Kaffee und ein paar Kerzen umhüllen sie mit Geborgenheit und Frieden.

Wie oft sendet sie einen festen Dank aus ihrer tiefsten Tiefe in die Weiten der Anderwelt. Sie spürt die Fülle und das Glück ihres Lebens und nimmt alles ehrfürchtig und freudig an.

Schriftsachen an liebe Menschen sind schnell erledigt, am blank gescheuerten Tisch, die Füße an heißen, grad aus dem Feuer geholten und in schützende Tücher und Decken gewickelten Steinen.

Sie startet in einen wundervollen Tag, mit Plänen und Aufgaben ihres Herzens.
Der Wolf war schon sehr lang nicht mehr bei ihr. Er fehlt ihr.

Sie ist erstaunt, wie lange sie geschlafen hat; es ist bereits hell und der Tag hat längst begonnen. Besonders wundert sie sich über ihr spätes Erwachen, füllt der Mond sich doch mit all seiner Macht.
Sie tappt zum Abort, wäscht sich gründlich Hände und Gesicht, feuert an und kocht sich starken, schwarzen Kaffee.

An den weitgeöffneten Fenstern wandern tiefliegende Nebenschwaden vorbei, so denkt sie zuerst, und will dem frühherbstliche Phänomen huldigen. Doch der Geruch verrät: es ist Holzfeuerqualm, der vom Dorf herüberzieht, tief heruntergedrückt. Die Singvögel, die die ausgelegten Körner aufpicken, scheinen sie auszulachen, während sie schwatzend sich über das üppige Mahl hermachen.

Sie ist allein. Noch immer weilen Erschöpfung und Müdigkeit in Geist, Herz und Körper. Doch sie spürt sie schwinden, und fühlt Hoffnung und Zuversicht. Die morgendliche Stille, der Frieden, sie erfüllen sie mit Freude und Ruhe, und innerlich senkt sie ihren Kopf zum rituellen Gruß an die Welt.

Erschöpft legt sie sich schon als es dunkel wird schlafen. Auch nach der guten, kräftebringenden Nacht sitzen ihr Arbeit und Aufgaben in den Knochen.
Sie denkt viel nach, stellt sich selbst betont an die Seite, wenn sie gedanklich verdorbene Schatten erkennt, und kann doch seiner Wirkung nicht ganz entgehen. Auch im Moor begegnen ihr solche Schlieren mit verhohlenen Versuchen der Untergrabung und Verunreinigung.
Sie spürt das Schlechte und will sich verschließen.

Am Herd fällt ihr auf, dass nichts für das Morgenritual bereit gestellt ist. Nur wenn sie die Grenze zur Entkräftung erreicht passiert dies, und das höchst selten. Sie zerdrückt und mörsert ein paar der schwarzen Bohnen, legt sie auf dem Boden des steinernen Krugs aus und begießt sie mit sprudelndem Wasser für einen herrlichen Sud.
Die Langsamkeit und das Bewusstsein von Boden und Substanz leiten und führen sie zurück in ihre Welt und Quellen.

Sie hat sich für eine kühle und harte Position und Forderung entschieden im Moor. Auch ein Gespräch mit dem Wolf hat sie beeinflusst. Manchmal mit Gefühlen von Unsicherheit und Schwäche ist sie im Großen Ganzen froh, sich aufrecht und fest gezeigt zu haben.

Einige Pflichten hält der Tag für sie bereit. Ihr Kind braucht ihren Schulterschluss, sie hat Pläne für ein Gericht, das sie nicht häufig kocht, und eine alte Mutter bereitet ihr Sorgen und Aufgaben.

Doch zuerst wird sie den Morgen eintreffen lassen, ruhig, still, friedlich, langsam. Sie tappt zur Feuerstelle hin, holt sich einen weiteren heißen, köstlichsten Kaffee und wickelt sich wieder ein in die warmen Decken und Felle.

Sie erwacht früh, ausgeschlafen, und mit einem Gedanken für ihn. Nach der langen Wanderung gestern steht sie etwas steif auf, verräumt ordentlich alle liegengebliebenen Dinge, weicht Nacht- und Schlafwäsche in den Waschzuber ein, lässt sich - als alles sauber ist - mit dem Krug frischem starken Kaffee nieder und verfasst eine Nachricht an ihn mit ihren Gedanken und Wünschen.

Es geht ihr gut. Stille Eingebundenheit in die Geschichten und bunten, weichen Bänder des Universums hält sie sanft und vollkommen.

Er steht an ihrem Waschzuber, wie aus dem Nichts, und lacht sie an.
Sie lacht zurück.

Sie halten die Welt an. Lassen sich nieder, in weiche Felle und Decken.

Weiche Lippen berühren sich, die Zeit wird langsamer und langsamer und bleibt schließlich ebenfalls stehen. Nur er durchbricht die Zartheit, lehrt sie seinen Willen und seine Vorherrschaft. Sie lauscht dem Raunen der Töne, lächelt sanft, und macht sich dann auf, ihm hinterher.

Es fällt ein leiser, feiner Regen, sein hintergründiges Zischen erfüllt die Welt und durch die weit geöffneten Fenster die Hütte. Die Luft ist noch warm, so dass sie kein Feuer entfacht.
Die Glut der Nacht reicht aus für heißes Wasser, aus dem sie sich den geliebten starken Sud braut.

Sie sitzt mit gekreuzten, nackten Beinen und einem leichten Plaid auf der mit Kissen und Fellen ausgelegten Bank, vor sich den dampfenden Krug, allein mit ihren Empfindungen. Wie bereits gestern morgen, als sie auch schon nicht ins Moor ging, nimmt sie ihr riesiges Glück und die allumfassende Fülle ihres Umfelds und ihrer Möglichkeiten wahr. Als jemand kürzlich das Thema aufbrachte, dachte sie anschließend darüber nach, ob sie gut sterben können wird.
Auch wenn sie ihre Lebensumstände liebt und genießt, auch wenn sie sich vom Herzen aus nicht vorstellen kann, sich von ihren Kindern loszureißen, glaubt sie, dass sie es schafft, sich in den Übergang zu fügen. Was wird danach sein? Wird der Kummer den Wechsel überdauern?
Sie weiß es nicht. Sie ist bereit und willens, das spürt sie.

Der Wolf fehlt ihr. Ohne die frühere Dramatik und ohne den schlimmen Druck der ersten Jahre spürt sie die Einzigartigkeit seiner Stellung in ihrem Herzen unverändert.
In den letzten Monaten konnte sie ihm nur einmal einen kleinen Laut - ein kurzer, emotionsloser Kommentar - entlocken, und auch sie verhält sich still. Täglich trägt sie sein Amulett, und täglich denkt sie an ihn, das ist noch nicht beendet.

Sie ist müde. Alle Pflichten und Mühen sind erledigt, die Zeit liegt geordnet und voller Chancen und Gabelungen vor ihr. Sie freut sich auf den Tag, sie ist froh über Stille und Leere und die Nichtanwesenheit von Menschen, nur den Wolf würde sie begrüßen, und das auch nur für eine begrenzte Zeit.
Es fällt ihr nicht schwer, auf diese begrenzte Zeit zu verzichten, so bemerkt sie plötzlich. Tatsächlich zucken ihre Schultern fast wie von allein, und ein winziges Lächeln bewegt die Winkel ihres Mundes - unmerklich für andere. Das Gefühl der Freundlichkeit und Freude setzt sich in ihrem Herzen, hält heiter und erwartungsvoll die Hand auf für Aufmerksamkeit und Zuwendung, und wie für einen Tee und Gebäck. Jetzt lächelt sie wirklich.

Der Kaffee hat sie erweckt. Sie gähnt und streckt sich, reibt sich über das Gesicht, und bleibt noch etwas sitzen.

Früh steht sie auf; nicht zu früh. Es ist zu warm, als dass sie Kleidung anlegen mag. Angefeuert ist schnell in der blitzblanken und geordneten Hütte, Kaffee fix gekocht. Fetzen von Dorfgeräuschen trägt der gemächliche Sommerwind durch die weit geöffneten Fenster, Meisenzwischern, Hühnergackern, von Ferne kraht ein Rabe, die Tauben sind still.

An keinem Ort und zu keiner Zeit fomuliert sie es aus: Der Wolf kommt nicht, und er wendet kein Wort an sie.

Er fehlt in ihrem Herzen, Druck von Trauer drängt gegen ihre Seele..

Sie rührt sich nicht.

Die drängenden Aufgaben und Ziele der Jugend sind verschwunden. Noch nie ist ihr das bewusst geworden. Vor ihr liegen Optionen, sie sorgt für sich selbst und für Schutz und Sicherheit im Alter, doch es zieht sie nichts mehr mit Macht in eine oder eine andere Richtung.
Grundsätzlich genießt sie diese Freiheit, und bemerkt auch eine gewisse Fadheit.
Würde eine Liebe etwas daran ändern?

Keinesfalls lässt sie sich erneut auf eine Rolle als Gefährtin ein, mit der Schwere von Pflichten der Vergangenheit; nein, das liegt hinter ihr. Sie ist gesund, klug, frei, und sie wendet sich nicht rückwärtig.
Ein Mann, stolz und aufrecht im Geiste, davon ist wohl nur zu träumen. Oder sie trifft ihn nicht, weil er ihr zuviel wäre. Sie nickt, versunken in ihre Gedanken.

Plötzlich fröstelnd schlüpft sie in ein Leibchen, als die Morgenluft ihre Haut mit einer Gänsehaut belegt, holt sich etwas weiteren Kaffee, und ist froh über die freie Zeit.

Die Welt liegt in mystischem, tiefem Nebel. Von weit her durchdringt der Ruf eines Käuzchens die Sphäre.
Sie hat gut geschlafen, ist noch immer etwas erschöpft und genießt die Ruhe. Nach dem Besuch ihrer Verwandten lässt sie sich wohlig in das Alleinsein sinken, begrüßt die Stille und hört ihr eine Weile zu.

Sie ist froh, nicht in einer Gemeinschaft zu leben, und wohnt gern weit draußen. Ohne Menschen, in der Natur und mit den Tieren.

Die Klavierspielerhände des Wolfes fehlen auf ihrer Haut, in ihrem Herzen spürt sie seine warme Seele und Liebe.

Die Sonne malt eine schmale, tiefrote Line entlang des Horizont. Sie könnte noch etwas ruhen, aber das Leben lockt sie unter ihren seidenen Hüllen hervor. Mit nackten Füßen tappt sie über den kühlen Grund zur Kochstelle hin.
Da bemerkt sie ein Gefühl, dass ihr wohlbekannt ist. Es sagt: hier bist Du zuhause. Tausendmal gehst Du diese Wege, tausendmal tust Du diese Handgriffe, und um die Mauern herum wirkt ein schützender Zauber, der alles heil und beieinander hält.
Alles schläft noch, und sie verräumt die Dinge des Vortags. Ihre Schwester ist bei ihr, des abends haben sie ein herrliches, leichtes Mahl gehabt, sind danach in einem großen Bogen um die Hütte, durch die Wiesen flaniert, haben den Rand der Siedlung gestreift, leise miteinander sprechend.
Liegt es an ihr, dieses Gefühl, das Geborgenheit signalisiert, Schutz, ruhige und freundliche Friedlichkeit?
Der Kaffee erweckt ihre Geister, und sie mag das.

Der Sommer erfüllt die Welt vollständig. Sonne, Hitze, wabernde Trägheit überall.

Sie wässert, wandert in der Morgenkühle, labt sich, genießt Freiheit und Kraft.

Ein Zurück ist unmöglich, wird ihr klar, als sie über Vergangenes sinniert. Versonnen schweift ihr Blick über die ferne Horizontlinie.

Satertag verschläft sie halb. Nach dem morgendlichen Sammeln von Kräutern und Früchten und der Versorgung von Hütte und Stall isst sie eine riesige Menge der zubereiteten Speisen und schläft dann mehrere Stunden bereits am Nachmittag. Abend schiebt sie noch nicht verarbeiteten Teig in eine kühle Nische und verschwindet sofort und die ganze Nacht in tiefen Traumlanden.

Die Sonne steht bereits hoch, als sie endlich freigegeben wird.
Auch wenn die Arbeit im Moor leichter ist als die schweren Pflichten im Wald es einst waren, spürt sie die eigene Erschöpfung und ersehnt die Sommerfrische mit ihrer Erholung für leichte Gedanken und erwachende Glieder.
Der Wolf wohnt friedlich und liebend in Herz und Geist, und ihre gütliche Nachricht findet ihren Weg zu ihm; die fehlende Antwort berührt sie nicht. Er wird zu ihr kommen, wie es scheinbar schon immer war, und wie es sich kaum bald ändern wird.

Starker Kaffee verschenkt seine Wirkung, langsam erwachen Schwung und Temperament, und mit ihnen ihre Lust auf den Tag und ihre Kräfte und Feuer.

Nach Wochen trifft seine Nachricht ein. Sachlich, fast kühl bemerkt er, dass es nach ihrer eigenen Regel (die er nicht begrüßt, so steht es zwischen den Zeilen) an ihr ist, ihm die Audienz zuzuweisen.

Und es ist, wie es immer ist: sie platzt heraus, dass er ihr sehr fehlt, und läd ihn ein.
Erst die zweite Vereinbarung gelingt, und dann ist er da, der Wolf.
Beide bewegen sich gleichzeitig vorsichtig und vertraut. Sie spricht sie aus, die Fremdheit, und es dauert etwas, bis auch er sich zeigt und sie ihn erkennen kann.
Sie lieben sich, und sie genießt jede Minute, ohne Mangel und Wehmut.
Auch jetzt ist sie mit tiefem Frieden ergänzt, und, wohl ja, es fühlt sich an wie Liebe, wie am ersten Tag, still, unspektakulär, wunderlich, wundersam.

Es ist gut und sie ist zufrieden damit, ihre Grenze gezogen zu haben. Er nennt sie halb zärtlich, halb sich beschwerend einen Dickkopf.

Draußen geschieht wie immer lautstark und geschäftig das sommerliche Treiben des Lebens; sie trinkt starken, schwarzen Kaffee, zuckt die Schultern und begrüßt dankbar die freie Zeit und die umsorgten Momente.