Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

Früh steht sie auf; nicht zu früh. Es ist zu warm, als dass sie Kleidung anlegen mag. Angefeuert ist schnell in der blitzblanken und geordneten Hütte, Kaffee fix gekocht. Fetzen von Dorfgeräuschen trägt der gemächliche Sommerwind durch die weit geöffneten Fenster, Meisenzwischern, Hühnergackern, von Ferne kraht ein Rabe, die Tauben sind still.

An keinem Ort und zu keiner Zeit fomuliert sie es aus: Der Wolf kommt nicht, und er wendet kein Wort an sie.

Er fehlt in ihrem Herzen, Druck von Trauer drängt gegen ihre Seele..

Sie rührt sich nicht.

Die drängenden Aufgaben und Ziele der Jugend sind verschwunden. Noch nie ist ihr das bewusst geworden. Vor ihr liegen Optionen, sie sorgt für sich selbst und für Schutz und Sicherheit im Alter, doch es zieht sie nichts mehr mit Macht in eine oder eine andere Richtung.
Grundsätzlich genießt sie diese Freiheit, und bemerkt auch eine gewisse Fadheit.
Würde eine Liebe etwas daran ändern?

Keinesfalls lässt sie sich erneut auf eine Rolle als Gefährtin ein, mit der Schwere von Pflichten der Vergangenheit; nein, das liegt hinter ihr. Sie ist gesund, klug, frei, und sie wendet sich nicht rückwärtig.
Ein Mann, stolz und aufrecht im Geiste, davon ist wohl nur zu träumen. Oder sie trifft ihn nicht, weil er ihr zuviel wäre. Sie nickt, versunken in ihre Gedanken.

Plötzlich fröstelnd schlüpft sie in ein Leibchen, als die Morgenluft ihre Haut mit einer Gänsehaut belegt, holt sich etwas weiteren Kaffee, und ist froh über die freie Zeit.

Die Welt liegt in mystischem, tiefem Nebel. Von weit her durchdringt der Ruf eines Käuzchens die Sphäre.
Sie hat gut geschlafen, ist noch immer etwas erschöpft und genießt die Ruhe. Nach dem Besuch ihrer Verwandten lässt sie sich wohlig in das Alleinsein sinken, begrüßt die Stille und hört ihr eine Weile zu.

Sie ist froh, nicht in einer Gemeinschaft zu leben, und wohnt gern weit draußen. Ohne Menschen, in der Natur und mit den Tieren.

Die Klavierspielerhände des Wolfes fehlen auf ihrer Haut, in ihrem Herzen spürt sie seine warme Seele und Liebe.

Die Sonne malt eine schmale, tiefrote Line entlang des Horizont. Sie könnte noch etwas ruhen, aber das Leben lockt sie unter ihren seidenen Hüllen hervor. Mit nackten Füßen tappt sie über den kühlen Grund zur Kochstelle hin.
Da bemerkt sie ein Gefühl, dass ihr wohlbekannt ist. Es sagt: hier bist Du zuhause. Tausendmal gehst Du diese Wege, tausendmal tust Du diese Handgriffe, und um die Mauern herum wirkt ein schützender Zauber, der alles heil und beieinander hält.
Alles schläft noch, und sie verräumt die Dinge des Vortags. Ihre Schwester ist bei ihr, des abends haben sie ein herrliches, leichtes Mahl gehabt, sind danach in einem großen Bogen um die Hütte, durch die Wiesen flaniert, haben den Rand der Siedlung gestreift, leise miteinander sprechend.
Liegt es an ihr, dieses Gefühl, das Geborgenheit signalisiert, Schutz, ruhige und freundliche Friedlichkeit?
Der Kaffee erweckt ihre Geister, und sie mag das.

Der Sommer erfüllt die Welt vollständig. Sonne, Hitze, wabernde Trägheit überall.

Sie wässert, wandert in der Morgenkühle, labt sich, genießt Freiheit und Kraft.

Ein Zurück ist unmöglich, wird ihr klar, als sie über Vergangenes sinniert. Versonnen schweift ihr Blick über die ferne Horizontlinie.

Satertag verschläft sie halb. Nach dem morgendlichen Sammeln von Kräutern und Früchten und der Versorgung von Hütte und Stall isst sie eine riesige Menge der zubereiteten Speisen und schläft dann mehrere Stunden bereits am Nachmittag. Abend schiebt sie noch nicht verarbeiteten Teig in eine kühle Nische und verschwindet sofort und die ganze Nacht in tiefen Traumlanden.

Die Sonne steht bereits hoch, als sie endlich freigegeben wird.
Auch wenn die Arbeit im Moor leichter ist als die schweren Pflichten im Wald es einst waren, spürt sie die eigene Erschöpfung und ersehnt die Sommerfrische mit ihrer Erholung für leichte Gedanken und erwachende Glieder.
Der Wolf wohnt friedlich und liebend in Herz und Geist, und ihre gütliche Nachricht findet ihren Weg zu ihm; die fehlende Antwort berührt sie nicht. Er wird zu ihr kommen, wie es scheinbar schon immer war, und wie es sich kaum bald ändern wird.

Starker Kaffee verschenkt seine Wirkung, langsam erwachen Schwung und Temperament, und mit ihnen ihre Lust auf den Tag und ihre Kräfte und Feuer.

Nach Wochen trifft seine Nachricht ein. Sachlich, fast kühl bemerkt er, dass es nach ihrer eigenen Regel (die er nicht begrüßt, so steht es zwischen den Zeilen) an ihr ist, ihm die Audienz zuzuweisen.

Und es ist, wie es immer ist: sie platzt heraus, dass er ihr sehr fehlt, und läd ihn ein.
Erst die zweite Vereinbarung gelingt, und dann ist er da, der Wolf.
Beide bewegen sich gleichzeitig vorsichtig und vertraut. Sie spricht sie aus, die Fremdheit, und es dauert etwas, bis auch er sich zeigt und sie ihn erkennen kann.
Sie lieben sich, und sie genießt jede Minute, ohne Mangel und Wehmut.
Auch jetzt ist sie mit tiefem Frieden ergänzt, und, wohl ja, es fühlt sich an wie Liebe, wie am ersten Tag, still, unspektakulär, wunderlich, wundersam.

Es ist gut und sie ist zufrieden damit, ihre Grenze gezogen zu haben. Er nennt sie halb zärtlich, halb sich beschwerend einen Dickkopf.

Draußen geschieht wie immer lautstark und geschäftig das sommerliche Treiben des Lebens; sie trinkt starken, schwarzen Kaffee, zuckt die Schultern und begrüßt dankbar die freie Zeit und die umsorgten Momente.

Sie fühlt sich leicht. Die Abwesenheit von Lasten und Sorgen scheint ihr sichtbar, fast leuchtend und segnend. Die Goldstücke, die sie für ihr tägliches Werk im Moor erhält sind mehr, als sie für sich braucht, und so legt sie den Überschuss regelmäßig in einen verborgenen Krug, den sie mit einem schweren Leinen abdeckt.
Der Gedanke, dass auch ihre Kinder sehr gut versorgt sind, trägt ihr tiefe Freude und Frieden zu.

Heute morgen denkt sie doch an den verschwundenen Wolf. Nichts erinnert an ihre Zeit, nur sein Amulett liegt warm und stärkend auf ihrer Brust. Sie vermisst ihn, und weiß gleichzeitig, dass sie sich nicht rühren will. Es ist gut so, wie es ist, und was die Zukunft bringt, weiß niemand. Ein Seufzer stiehlt sich hervor, fast unhörbar, dann streicht sie sich entschlossen übers Haar und bereitet sich auf ihre Tagestour vor. Sie wird in die übernächste Ortschaft wandern, dort trifft sie ein Mütterchen, vielleicht erhält sie dort Rat und Trost, in jedem Fall ein kostbares Mahl.
Sie glaubt an den Zauber aller Momente und überlässt sich ihren Gefühlen und der Freude des Tages.

Selten fällt ihr das oben über ihrem Eintrag stehende Wort bereits zu Beginn ein. Heute steht sie mit den ersten Sätzen im Geiste auf, und die Überschrift fällt ihr direkt im Anschluss zu.

Sie nimmt sich eine zweite Tasse Kaffee, rollt sich rückwärtig an der Wand stehend mit einem harten Rundholz über eine schmerzende Stelle und hockt sich dann auf die hölzerne Bank, eingebettet in Felle und Decken, einen gewämten Stein zu ihren Füßen. Draußen hat der Frühling das Zepter übernommen, ein kleines Feuer facht sie dennoch an.

Ihr gesamtes Leben ist sie sehr früh erwacht. Oft ungeachtet, ob sie erholt und ausgeschlafen war, wurde sie sehr zeitig hellwach, gejagt von Pflichten, Gedanken und Plänen, dann sprang aus dem Bett. Auch wenn sie liegenbleiben hätte können, wenn einmal freie Zeiten einluden, sich länger in anderen Welten zu tummeln und auszuruhen - es war ihr nicht möglich.
Heute hat sie den Schlüssel gefunden. Oft schließt sie frühmorgens das Fenster, und einsetzender Zwitschertumult bleibt heraußen. Sie hat ihre Aufgaben jederzeit erledigt, Sorgen nimmt sie an, weist ihnen ihren Platz zu und bleibt so unbehelligt von ihnen in der Schlafenszeit. In der Folge fällt sie oft - wenn die Arbeit im Moor es zulässt - zurück in das wunderbare Traumland, das ihr Zuversicht und Kräfte zuordnet in dieser stillen und stärkenden Frist.

Sie ist dankbar. Sie liebt in solchen Momenten die Stille, und keinesfalls wünscht sie einen Menschen in diese Tagesanteile.

Kein Wort über den Wolf; und doch immer wieder Gedanken an den Wolf. Auch dies nimmt sie an, weist ihm einen Platz zu; der ja schon lange besteht.

Die Sonne durchbricht die Wolkenwatte. Der Tag beginnt. Ernst blickt sie hinaus.

Schlaf und dunkle Ostermondnacht entführen sie in ein fremdes Land und halten sie bis weit in den Tag hinein in ihren Gefilden, fest wie gebunden, so dass sie sich wundert über die hoch am Himmel stehende Sonne, als sie endlich erwacht. Draußen ist es leuchtend hell, mit frischen, warmen Farben, die noch kühle Luft streicht durch ihre Hütte und über ihr Gesicht.

Nach ihrem Tagesbesuch der Ihren am österlichen Sonntag findet sie etwas ungelenk zu sich selbst zurück. Gern hat sie Schwestern, Alte und ihre Kinder gesehen und geherzt, gemeinsam gevespert und gesprochen wie schon lange nicht mehr, und entspannt und freudig führt ihre Liebe sie zurück in ihr Heim. Nach etwas Schlaf und einigen Stunden mit sich selbst gelangt auch der Rest ihrer Ordnung zurück und so bricht sie noch vor Mondaufgang auf zum Anger, wo die Siedler die Gehölze des Winters aufgestapelt und bereits entzündet haben für den heiligen Brauch.

Allein steht sie, etwas abseits aller Grüppchen, genießt die Hitze des Feuers, trinkt kleine Schlucke des Mets, dass sie den kurzen Weg mitgebracht hat. Sie spürt, da wo sie noch früher unsicher, sich allein wähnend, seltsam empfand, ist heute Stille, Frieden, Boden, Festigkeit. Es zieht sie nicht mehr zu den Menschen, der vermeintlichen Zusammengehörigkeit, sie sehnt sich nicht mehr nach Geschöpfen an ihrer Seite, auch nicht mehr nach einem Mann, der Unterordnung und Bedienung beansprucht, nein.

Ihre Gedanken werden unterbrochen von einem lauten Klopfen am Sims eines Hüttenfensters. Sie sitzt ganz still und erlebt den Schwarzspecht sich langsam, alles abklopfend, nähern, bis er zum Greifen nah in der Laibung sitzt, alles gut studiert, und sogar den gemauerten Teil mit dem Schnabel hineinschlagend prüft. Ein herrliches Tier, mit feuerroter Zeichnung, stolz und gesund.

Zurück zum Gestern - nach einer Stunde am Feuer folgt sie einem Impuls, fühlt in ihrer Tasche nach einem Beutel, und wandert los zu einem der frühen Köstlichkeitenfeldern, die alle Bauern und Erntehelfer verlassen haben, und sammelt sich eine große Portion an Resten der weißen, leckeren Edelstangen auf, verbirgt sie in dem kleinen Säckchen und trägt sie heim in die Hütte, wäscht und schrubbt alle Stücke, schlägt sie ein in ein feuchtes Leinen und legt es in die Kühle des Vorrats. Und kehrt dann erst zurück zum hellen heißen Ostergeist, den die Kinder mittlerweile verlassen haben. Bis tief in die Nacht ist sie dort, am Rand der Gemeinschaft, mit sich allein, sich genug und genügend.
Der Traum eines Gefährten wurde enttarnt und geändert durch die Erfahrung und das Wissen des Lebens, und wenn sie die Wahl hat (und die hat sie!) zwischen dem, was die Vergangenheit ihr anbot und dem Frieden der Hütte und ihres Herzens, dann wählt sie das Zweite. Sehnen und Wünschen sind in dieser Welt erlaubt, der Zauber der Zukunft darf sein, und Zufriedenheit und Lieblichkeit schenken ein hohes (das höchste?) Gut.

Wildbienen ziehen ein, sie wechseln strebsam zwischen Kirschblütenexplosion und den Hölzern ihrer Heime hin und her, das beruhigende Brummen und Suchen schmiegt sich ein in die Frühlingsstimmung und deren Geräusche. Sie nimmt sich einen weiteren Kaffee.

Ein kleines bisschen zerschlagen tappt sie in den Tag, beschmunzelt von der strahlenden Sonne und den Geistern der Helligkeit, die schon längst fleißig ihr Werk erledigen.

Sie fühlt die Richtigkeit ihrer Wege und wartet geduldig auf Leben und Energie, mit kleinen Schlückchen schwarzen, starken Kaffees. Der Wolf wohnt in ihrer Nähe, und sie vertraut und ist still.
Später stellt sie Hefe, Eier und Milch zurecht, wäscht und schneidet Obst und backt sich einen duftenden Kuchen.

Ihr neuntes Jahr hat begonnen.

Sie kehrt heim und bemerkt schon von fern seine Anwesenheit. Entgegen ihrer Vereinbarung sitzt er in der Hütte, im Abendlicht, und sieht sie auf seine ureigene Art an, ein bisschen verlegen, präsent, ihr jede Freiheit anbietend, die sie wünscht. Sie fühlt sich etwas unsicher, fahrig, und außerstande, ihn wegzuschicken.

Das wird sie wohl niemals können, ihn wegschicken.

Sorgsam und gutmütig ist er um sie herum, hält sie, nimmt sie in Empfang an seiner Seite, streicht ihr Haar, vergisst nicht, ihre Halsbeuge zu liebkosen, überlässt alles ihr selbst.

Viel Zeit vergeht, ihre gemeinsame Zeit, bis in die tiefe Nacht, ihr unbeschadetes Band umfängt sie, spielerisch, leicht, von feinster Seide, weich, irden.

Er kehrt zurück. Heute und morgen wird er nicht weggehen.

Sturm brüllt um die Hütte. Sie erwacht davon früh, warm und geschützt unter luftigem Daunenbett. Die Dunkelheit nimmt sie freundlich an die Hand und führt sie in den Tag.

Bei ihrem Kaffee und auch vorher schon spürt sie dem Entschwinden der Liebe nach.

Alleinsein füllt die Hütte, und ihr Herz ist ruhig und still.

Bis weit in den Vormittag hinein hält sorgsam sie seliger Schlaf, und wieder empfängt sie ein Augenblick in reinster, friedlichster Form. Gleißende, helle Sonnenstrahlen machen die Hütte sanft und warm, und sie tappt durch die ordentlichen stillen Räume. Starker Kaffee ist schnell gemacht, ein warmer Stein aus der Glut liegt eingewickelt zu ihren Füßen.

Einmal war der Wolf da, nach 3 Monaten; sie hat es nicht notiert.

Ruhe breitet sich über ihr aus. Sie regelt die Dinge der Tage allein, schreckt vor Bedrohlichem etwas zurück, geht es jedoch, wenn auch scheu und ängstlich, an.
Sie liebt ihr Leben. Immer wieder streben Gedanken und Pläne in die Zukunft, und oft erkennt sie: Leben ist jetzt.

Im Moor läuft es toll. Sie hat Erfolg, auch hier ist sie viel ruhiger als in den davorliegenden Jahren, das ist so wohltuend! Sie erledigt ihre Arbeit gewandt, mit wachem Blick, kritisch dort, wo es die Gruppe weiterbringt, sonst still, jederzeit fleißig und ordentlich.

Kein Sehnen und Zerren an ihrem Herz. Manchmal schielt sie auf ein Fragezeichen an ihrer Lebensseite, aber nur kurz, schnell zischt der Blick wieder zurück.

Sie lebt.

Ihre Tage sind geprägt von ihren festen Schritten durch die Natur, von kostbarem Lächeln der Sterne, von Müh und Freud im Moor, von Fülle und feinsten Speisen, die sie mit Liebe und Zeit aus den besten Vorräten anfertigt.
Immer teilt sie in zwei Teile und bringt jede Woche den zweiten Teil ihrem Kind.

Freundlich und im gängigen Turnus besucht sie das Lazarett, pflegt und verbindet, tupft zärtlich über Stirnen, senkt ihre Stimme, streicht über Handrücken und verleiht ihr Ohr.

Oft wandern ihre Gedanken zum Wolf hin. Zu frisch sind alle Geschehnisse, zu roh fühlt der freie Platz sich an. Links liegen lässt sie das Körbchen, keiner ihrer Blicke fällt in seine Nähe.

Sie lebt. Voller Zuversicht, mit feiner Führung vieler Engel.
Wohin soll sie schauen?