Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

Früh, vor Aufgang der Sonne, steht sie auf, fügt die vorbereiteten Speisen und für eine Tagesreise notwendigen Dinge in ihr Säckel, trinkt etwas heißen Kaffee aus dem Krug und wandert los. Nicht die schweren Lederschuhe stecken an ihren Füßen, es sind die leichten Mokassins, in den es sich wie barfuß läuft.

Es ist nicht ganz dunkel, der Himmel ist klar, und sie sieht sich aufmerksam um. Meist macht sie kleine Pfade und Wechsel aus; wenn sie ein Stück des Hauptwegs geht, duckt sie sich in den Graben oder hinter einen Baum, wenn Menschen oder Fuhrwerke mit Fackeln und Leuchten sich nähern. Ein kleines Messer mit perlmuttbeschlagener Scheide ruht in ihrer Tasche.

Schon bald färbt sich der Osten zuerst fast unmerklich orange. Nach eineinhalb Stunden steht ein tief leuchtender Feuerball über dem Horizont. Keinerlei Wärme geht von ihm aus, und sie reibt immer wieder ihre klammen Hände aneinander und macht keine Pause, es ist ihr zu kühl.

Sie kennt die Himmelsrichtung ihres Ziels, und orientiert sich an Sternen, ihrer Erinnerung, dem Tagesanbruch und Windmühlen, deren mahnende Mühlblätter wie Finger von weit her auszumachen sind. Außerdem nutzt sie eine seltsame Apparatur, die ein uralter Mann ihrem Kind einst gab, und die mit einer zitternden Nadel zu jedem Zeitpunkt in die nördliche Richtung zeigt. So ist es ihr möglich, die breiten, ausgetretenen Wege und die Menschen dort zu meiden und sich durch die unberührte Natur zu bewegen.

Nebelschwaden versuchen, sich dem noch starken Sommer aufzudrängen, zuweilen hängen sie wie ein schleierndes Dach über ihrem Weg. Ihre Reise ist fast vollständig einsam, die Hütten liegen noch dunkel da und sind fest verschlossen.
Einmal kommt ihr ein dunkel gekleideter Mann entgegen, Wams und Hemd sind zerfetzt, mit schmutzigen Füßen und fauligen Zähnen. Das sieht sie bei seinem Gruß, und sie deutet seinen Blick, eine hässliche Bemerkung und sein häufiges Umsehen als bedrohlich und tastet nach dem Messer. Eine Weile noch sieht sie häufig zurück und noch aufmerksamer in jede Richtung als sonst.

Viele Tiere begegnen ihr, unbeabsichtigt scheucht sie Feldhasen aus ihren Mulden, ab und an beäugt sie ein Reh aus sicherer Entfernung, um dann elegant und mit majestätischen Sprüngen weiterzuziehen oder den Kopf wieder zu senken und zu äsen. Zwei Gänse schnäbeln auf einem bereits abgeernteten Feld, wie Schwanenhälse bilden sie manchmal ein herzförmiges Gebilde. Später watschelt er voran, sie folgt ihm in stillem Einvernehmen.
Einmal folgt ihr ein Wolf, wieder tastet sie nach dem Messer. Er aber läuft nur langsam, und hält immer wieder inne, als wolle er sie vor sich hertreiben, mit gebührendem Abstand, bis zur Grenze seines Reviers. Sie hält den Blick gesenkt und geht mit gezieltem, ruhigen Schritt.

Sie ist bereits einige Stunden unterwegs, als sie die erste Ortschaft ihrer Tour erreicht. Unter einem Holzstand lässt sie sich nieder für eine erste Pause. Noch ist es nicht heiß, so dass sie die Sonne auf ihrem Gesicht genießt. Sie isst und trinkt mit wohligem Gefühl, und schreckt nur leicht auf, als ein früher Bewohner sie grüßt. Auch ihm gewährt sie keinen Blick in die Augen und richtet ihre Aufmerksamkeit auf ihre Vesper. Sie spürt seine Neugier, wehrt sie aber wortlos ab.

Es wird heißer. Zweimal quert sie die vielgenutzen Hauptwege, und nähert sich den größeren Siedlungen mit all seinen Belebungen und Geräuschen. Mehr und mehr legt sie Kleidung ab und verstaut sie in ihrem Beutel, sie ist gut vorbereitet auf die hohen Temperaturen. Sie gönnt sich eine weitere Rast an einer offenen Hütte, an der sie Wasser und Süßigkeiten erhält. Sie wäscht sich und ruht sich aus, und bereitet sich auf den Anstieg des vor ihr liegenden, dicht bewaldeten Höhenzugs vor.

Ihre Reise ist anstrengend. Als sie den Kamm des Kleingebirges endlich erreicht, geht sie erleichtert die felsigen, aber nur sacht auf und absteigenden Stiege. Ihre Füße brennen, als sie ihr einsames Ziel erreicht. Ein letztes Mal legt sie sich heilsame Arnika unter die Zunge. Dann wäscht sie sich mit kühlendem Wasser die Füße und den Nacken, bereitet sich ein einfaches, aber volles Mahl und fügt sich erschöpft in den Willen der schwer werdenden Lider.

Erholt erwacht sie aus tiefem Schlaf, gestärkt und geschützt. Es ist, als hätte sie in der Welt der Träume und Geister einen frischen Schutzschild um sich herum erhalten.

Längst ist der Morgen, hell und sonnig, eingetroffen. Der Sommer feiert seine Hochzeit; nur - fast unmerklich - wie ein flüchtiger Schleier liegt der erste Herbstnebel in der Luft.
Bei ihrem nächsten Aufblicken ist er verschwunden.

Wie jedes Mal mit etwas Zeitverzug - dieses Mal hat es etwas länger gedauert als üblich - erreichen sie seine Gedanken und Haltung auch ohne Kontakt und Worte: er wird sie niemals mehr eines Blickes oder einer Berührung würdigen.

...immer öfter sieht sie das Heil und den Schutz in dem Umstand, dass nicht er seinen Platz in ihrem Leben eingenommen hat. Sie erinnert noch ausgezeichnet, dass sie ihn hineingelassen hätte, sehr nah an sich heran, ja, das hätte sie.

Noch liebt sie ihn, sie bejaht jede Minute der Vergangenheit und ihrer Gefühle. Doch es schmerzt nicht mehr so sehr. Seine Ablehnung trifft nicht mehr so tief. Seine Abwesenheit fühlt sich nicht mehr so schlimm an.

Heißer, starker Kaffee rinnt in ihr Gemüt und weckt sanft und nacheinander Geist, Seele und Glieder.

Der Tag ist ohne Pläne.

Viele Gedanken huschen durch ihr Leben, als einzige Begleiter in diesen langen Tagen.
Er ist verschwunden aus ihrem Kosmos, ihrer Luft. Vielleicht hängt noch hier oder da ein Rest seiner Seele in der einen oder anderen Ecke herum, doch er selbst ist gegangen und hat nichts zurückgelassen.

Beim Gang zum Markt schnappt sie die Worte zweier Weiber auf, und setzt deren Anregung um - aus ihrer Feder sollen einfach die Worte gleiten, die ihr zufliegen, ohne Geistesfilter.

Sein will sie, frei sein, ohne Korsett. Reich ist sie schon, doch - sie schämt sich dieses Umstands - ihr Reichtum fühlt sich manchmal fad an, öd, farblos, versehen mit der Sehnsucht nach Armen.

still sieht sie auf die restlichen weißen Blätter. dort stehen mit unsichtbarer Tinte geschrieben die Worte Trauer Trauer Trauer und Trauer. es ist nicht, dass sie weint - sie wird sich ihrer innerlichen Rechtfertigung bewusst - doch die Trauer sitzt tiefer als das Auge ein Dunkel durchbrechen kann.

Zäh sind ihre Bewegungen, mit denen sie sich sein Amulett um den Hals legt, weich und silbern schimmert sein Glanz. Wenig überzeugend schimpft sie mit sich selbst und kleidet sich dennoch liebevoll in schöne und wohltuende Tücher und Stoffe.

Sie wandert. Der heiße Sommer liegt schwer in den Lüften und fließt gemächlich übers Land; alles ist über und über vollgehängt mit Blüten und Früchten.
Wollene Hebammen bedecken die Erde und tragen neues Distelleben, wohin es Gott gefällt. Gutmütig und froh über das Leben und ihren zuträglichen Fleiß lässt sie sich von den unterschiedlichsten Fliegern umschwirren, schillernden Libellen, summsenden Bienen und Wespen, aufdringlichen Brummern, Käfern und Bremsen.
Das Wasser scheint zäh durch sein Bett zu treiben, mit niedrigem Stand, so dass man die Gräser des Grundes sich wiegen sieht. Deutlich erkennt sie die gefleckten Rücken der fetten Flussforellen sich im Schatten unter einer Brücke drängeln und tummeln.

Die schwere Arbeit und die Hitze der Lebensmitte des Jahres erschöpfen sie zuweilen, doch ihre Streifzüge durch die Natur lassen sie aufleben und erfüllen sie wie immer mit neuer Freude und friedlicher Kraft.

Unverändert hängt sie in der klebrigen Schleife im Kontext zu dem starken, unnahbaren Liebesmann, pendelt hin und her zwischen Plänen für ein morgen ohne ihn und Resignation. Gleichzeitig spürt sie die sich über sie ergießenden Fülle, die sich unendlich anfühlt ...today I've got a million; tomorrow I don't know... und nimmt alles dankbar hin. Nur leise atmet sie hin und wieder ein oder manchmal aus und rührt sich ansonsten nicht ein bisschen vom Fleck.

wie erstarrt hängt ihr Blick am Horizont....

Längst ist er verschwunden, sie rührt sich nicht, bleibt bewegungslos zurück.

Manchmal fasst sie Mut, oder Trotz, oder was ist es? und schmiedet Pläne für die Zukunft, für eine Entwicklung, sieht einen anderen Mann an, stellt sich vor, ihm zu folgen.

Nur wenn sie zurückkehrt zu der Haltung, ihm die Hoheit in ihrem Herzen weiterhin zu überlassen, ebbt der drückende Schmerz etwas ab, und sie kann sich sich selbst und dem Leben zuwenden.

Fast ist sie sich sicher, schon lange, dass sie irgendwann ihren großen und über diesen langen Zeitraum anhaltenden Fehler erkennt - es kann ja gar nicht anders sein - doch: immer noch ist es nicht soweit.

Und - das muss man ja auch in Erwägung ziehen - auch ihr Leben und der Kapazitätsrahmen für ihre Erkenntnisse sind begrenzt. Vielleicht lüftet sie dieses Geheimnis niemals und bleibt kleben an diesem Ort.

Er kommt nicht mehr.

Dieser Punkt ist präsent.

Ihr Leben ist angefüllt, gesegnet wie ein bunter Weihnachtsteller. Vertrauen, Sicherheit, Vielfalt, Möglichkeiten, Liebe, Hütte, alles ist im Überfluss da.

Sie ist sehr viel auf Tour, verschmilzt mit der Natur und badet im Sein. Manches Mal versucht sie, sich die Momente zu merken. Meist ist sie zu ernsthaft.

Er kommt nicht mehr.

Sie weiß, dass sie nichts weiß.

Stundenlang streift sie durch die Wälder. Bald ist ihr Weg frei, es ist frühmorgens, und die Sonnenwärme ist ihr willkommen. Tau der Schattenflächen dringt durch ihr Wanderschuhwerk und durchnässt ihre Socken.

Eine Ameisenstraße kreuzt ihren sandigen Weg. Schwarze, klitzkleine emsige Wesen füllen ihren Kosmos mit Arbeit und Sinn.
Bei einer Rast fällt ihr Blick auf die Kinderstube der Babyfische in der warmen Brandung des Flusses.

Brombeerranken strecken sich ihr entgegen und streichen begrüßend an ihren Armen und Beinen entlang. Sie lauscht den Vogelstimmen. Ein Bussard klagt aufgeregt und laut sein Lied. Sie erkennt Specht und Schwalben.

Sie saugt alle Augenblicke gierig ein und denkt an ihren Tod. Wird sie sich erinnern?

...wie immer in den Hochtagen erwacht sie früh. Die Sonne malt afrikanische Farben auf die Wälder. Sie wird eine lange Tour machen.

Ihm hat sie noch einmal geschrieben, dass ihr Herz für ihn schlägt.

Im Wald lässt sie ihn links liegen und bemerkt ihn kaum. Nicht sehr reif, ihr Verhalten, aber hilfreich für sie selbst.

Sie freut sich auf den Tag.

Morgens fällt sie aus einem trostlosen, bedrohlichen Traum in den Tag; ohne ihn.

Sie ruft ihn herbei. Er kommt, küsst sie, lächelt sie an, reagiert ein wenig unwirsch auf ihre Berichte, hält sie aber geduldig im Arm, tröstet sie und streicht Ängste und Sorgen aus allen Bildern hinaus.

Sie lieben sich. Er befreit sie, lässt ihre Welt leuchten und die Farben zurückkehren. Nun lächelt auch sie und eilt zum Tanz.

Dumpf und zähflüssig hält die Müdigkeit sie im Zaum. Mit unklarem Blick, schweren Gliedern bleiben Geist und Seele im Land der Nebel, an der Schwelle zum Anderland, am Boden.

Keine Kraft hat sie, keine Kraft.

Wie viele Male habe ich bitterlich geweint

wie viele Male habe ich bitterlich geweint

1000 Mal

Ich habe aufgehört zu weinen

...

sie weint

endlich befreien dämonen die Tränen

Kein Idyll überragt den paradiesischen Ort, in dessen Mitte sie Geborgenheit und Leben auskostet. Das millionenfache Gesinge und Gezwischter der Vögel erinnert an das Geschnatter und Gequieke der Kinder, wenn sie im flaschengrünen Wasser des tiefgründigen Waldsees plantschen und spielen. Die Pferdewiese ist überschwemmt mit tausenden von sattgelben Butterblumentupfen.

Ihre Wäsche quillt in der Lauge des Zubers. Sie sitzt still und mit hochgelegten Beinen in ihrem Sessel, trinkt besonders starken, heißen Kaffee, genießt den Sommerfrieden und erwartet gemeinsam mit ihm die große Hitze und spürt ihren noch flüchtigen Geist und die ungelenken Glieder.

Er wird ihr schreiben, in Kürze. Was soll sie antworten?

Der Mensch ist so einfach und plan- und phantasielos. Wenn er über seine Wünsche und Visionen spricht, erzählt er nur von Vergangenem und Bekanntem. Er malt Bilder von Dingen, die ihm angenehm waren und nennt sie seine Träume.

Wenn Gott uns nicht das Salz der Liebe geschenkt hätte, kämen wir niemals darauf, etwas Neues, noch Ungeschehenes für denkbar zu halten oder es gar zu erstreben.

Sie denkt nicht an ihn und denkt doch an ihn. Er fehlt ihr schmerzlich, sie steht still. Keine Nachricht verlässt ein Herz; und beide wissen von den Gedanken des anderen.