Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

Ausgeschlafen und seit langem schmerzfrei schwingt sie sich in den Tag. Bereits am Vorabend stahlen sich ihre Gedanken zu den täglichen Geschehnissen im Wald; sie wird ihn wiedersehen und - das ist das Wichtigere - sie wird ihren Blick in seinen richten können.

Sorgfältig wählt sie ihre Kleidung aus und badet und kämmt sich liebevoll.

Kürzlich las sie einen Text über Komplementärnarzissmus. Schon vor einem Jahrzehnt wurde sie gewahr, dass sie eher dieser Menschengruppe zuzuordnen ist. Sie wird mittlerweile von dem Wissen darum und ihrer Entwicklung stabil getragen. Heute morgen fragt sie sich erneut, ob und inwiefern auch ihre Geschichte mit ihm von ihrer Art geprägt ist.

Sie überlässt sich wieder ihrer Intuition, vertrauensvoll und willens, die richtigen Dinge zu tun und auch die Fehler.

Viel Arbeit liegt hinter ihr; obwohl, es war nicht mehr Arbeit gewesen als üblich, viel Arbeit, doch sie ist schneller erschöpft gewesen. Abends sinkt sie ohne jede weitere Tätigkeit auf ihr Bett und erwacht morgens früh, oft noch matt in Körper und Geist.

Endlich, endlich findet sie Zeit und Kraft für eine Wanderung. Mit nur dem nötigsten, ohne Säckel und Tasche, läuft sie los. Es ist kühl; kühler als sie erwartet hat. Sie wird mehr Kleidung anlegen müssen bei nächsten Mal. Für die Finger und Ohren hat sie wollene Tücher und Handschuh mit und so friert sie nicht.
Bald hat die Nässe der bereits schlafenen Halme ihre Lederschuhe durchdrungen, ihre Füße werden kalt.

Sie wandert los, froh ums Herz, und mit jedem Schritt öffnet sich ihr Brustkorb mehr, und ihre Seele beginnt still zu lächeln. Ihr Blick richtet sich meist nach innen, jedoch entgeht ihr die Schönheit des trüben Novembertags nicht. In Zwiesprache mit Gott dankt sie für ihren großen Reichtum. Sie tut es nicht beiläufig, sondern hält inne an jedem Geschenk und neigt ihren Kopf für jede einzelne Gabe, vergisst nichts.

Zu ihrer linken, so weit entfernt, dass sie die Gestalt fast nur erahnt, begleitet sie ein weißer Reiher. Majestätisch und gleichmäßig tragen ihn seine Schwingen gen Süden.
Ein Graugänsepaar flattert über sie hinweg, in die falsche Richtung, wohl noch ohne Anschluss an ihre große Schar. Etwas später passiert das Duett den Luftraum über ihr erneut.

Aufgeschreckt durch ihre fast lautlosen Schritte platscht unmittelbar vor ihr ein Biber in den Wasserlauf, den sie erreicht. Sie freut sich an seinen Schwimmkünsten, erwidert ruhig und freundlich seinen Blick und lässt ihn dann zurück.

Oft ist sie hier gewandert, sie kennt die Natur und sich selbst in ihr. Und doch ist etwas anders.

Sie gibt sich dem Leben hin und freut sich auf ihre Hütte.

Eine unruhige Nacht liegt hinter ihr.

Er wird zu ihr kommen. Nirgendwo würde sie wagen, das zu erzählen.

Doch, eine Freundin ist da; und eine weitere fällt ihr ein. Beide sind ihr im Herzen so nah, fast so wie sie selbst.

Er wird zu ihr kommen, sie halten, küssen, lieben, mit weicher, gurrender Stimme Worte sprechen, ihre Haut erblühen lassen.

Sie steht da wie zu Anfang. Das Leben wird nach vorn gelebt und rückwärts verstanden. Sie tappt weiter, nach vorn. Genießt den Moment, die Ahnungslosigkeit, das Vertrauen in das Leben.

Durch das wenige Leid, das sie erlebte und von den wenigen Menschen, deren Tod sie begleiten durfte, lernte sie schnell: der Moment ist der Teil der Zeit, der zählt. Und sie genießt sie, diese Minute, und die nächste.

Dieser Morgen erreicht sie etwas früher als gewohnt. Dessen ungeachtet steht sie still und gut gelaunt auf und bemerkt es erst mit einer kleinen Verzögerung: Sie hat gedacht 'gut, dass der Kelch dieses Mannes an ihr vorübergegangen ist'.

Es ist nicht so, dass sie sich nicht erinnert an das große Glück, dass sie empfand und empfing, die große Liebe, die sie durcheinanderwirbelte und zu unglaublichen Höhen trug. Jetzt, in diesem Moment, erlebt und begrüßt sie, dass kein Joch der Liebe auf ihren Schultern und ihrer Seele ruht.

Und seine Anwesenheit und seine Erwartungen sind ein Joch.

Sie hätte es akzeptiert und getragen, keine Frage. Und vielleicht wandelt sich ihr Geist noch tausendmal, vielleicht wenn er kommen sollte.

Doch der Gedanke ist gedacht.

Zufrieden macht sie sich an ihr Tagewerk. Draußen ruft das Käuzchen, leise und noch etwas verschlafen.

In der Nacht sind ihre Gedanken bei ihm, seine imaginären Lippen lieben sie, wie sie es so oft getan haben.

Sie leidet nicht, denn er wohnt in ihrem Herzen - nur das Hadern tut weh, und das Vermissen.

Zerschlagen steht sie auf, kocht sich noch stärkeren Kaffee als üblich und bittet um seinen Dienst.

Draußen schreit der Bussard, wieder und wieder. Es ist so warm, dass Bienen und Wespen ihr geschäftiges Lied brummen.

Heute wird sie mit ihrem Vater wandern; ein seltener Moment.

Einige Zeit hat er sie gemieden. Sie schreibt ihm eine Nachricht, und er meidet sie, antwortet nicht.

Tage später, sie schreibt eine erneute Nachricht, gibt er seine Haltung auf, sein Weg kreuzt ihren; nur sie beide wissen, dass er sich bewusst nähert und welche Bedeutung das hat.

Sie sieht in seine Augen, ängstigt sich nicht, sieht in seine Augen, liebt auch den kürzesten Blick.

Er trifft sie immer wieder, sie beide genießen ihre kurzen Momente.

Sie wartet.

Heute morgen willigt sie in das Allein-sein ein. Sie ist zufrieden, einverstanden, frohgemut, wissbegierig.

Er wohnt in ihrem Herzen, sein Amulett beschwert ihren Hals, ihr Blick ist frei und ruhig.

Heute morgen wird sie zu einer langen Wanderung aufbrechen, und zwar mit anderen Wanderern. Etwas unsicher zieht sich ihr Inneres zusammen, sorgfältig maskiert sie ihre Seele und bereitet ihren Proviant zu, legt alle Untensilien zurecht.

Herrlichster Morgen. In ihr ist die heilende Wirkung langen Schlafs. Ansonsten Stille. Nichts. Frieden, der aus der Abwesenheit von allem besteht.

Sie ist glücklich.

Gleißendes Sonnenlicht flutet an die Hütte. Alte Weiber schießen seidene Fäden umher; die Luft schwirrt und sirrt voller später Mücken und wieder flügge gewordenen Wespen.
Sie lässt die Zeit verfliegen, langsam, fast zärtlich. Ihr müder Blick wandert ab und an in die leere Ferne, senkt sich dann wieder ins Hier.

Sie hat alles, was sie braucht, ruht viel, genießt den Müßiggang, wartet leise und im Verborgenen.

Sie bereitet sich vor und legt alle notwendigen Dinge zurecht. Messer, kleines Kochgeschirr, eine weitere Hose, Rock, Wams, Gift, Utensilien zum Anfeuern. Alles wird verpackt und so wandert sie los. Ein letzter Blick zurück; dieses Mal wird sie nicht, wie sonst üblich, am Abend zurückkehren.

Sie wandert viele Meilen. Ihre erste Übernachtung wählt sie erst tief in der Nacht, und so hört sie das heftige Rauschen von Wasser nur, sehen kann sie nichts. Sie schläft fest und tief und ungestört, in der klaren Nacht mit dem hellsten vollen Mond über ihr.
Ihr erstes Feuer genießt sie sehr, unterwegs, Zigeunerin. Heißer Kaffee begleitet sie in den Tag, gleich neben dem wilden Wasserfall. Sie wäscht sich von Kopf bis Fuß in dem klaren, eiskalten Wasser, dann zieht es sie weiter in die Fremde.

Bald erreicht sie Felder und Berge, am Ende der Welt. Sie weiß, dass die Erde noch viel größer ist und es noch viel fernerne Ort gibt, doch ihr erscheint es wie die fernste Ferne, die möglich ist. Tagsüber ist es warm, und sie rastet in der Sonne und liebt die warmen Strahlen. Hoch oben über allem spürt sie noch mehr die eigene Unbedeutendheit.

Sie geht jederzeit jenseits der größeren Wege, meidet die Menschen, sucht schmale, ausgetretene Pfade, manchmal von Tieren geschaffen. Die ungewohnten Höhen machen ihr zuweilen zu schaffen und sie schläft in den Nächten erschöpft und traumlos durch.

Dann kündigt sich ein Wechsel an. Der Himmel zieht sich zu, die Nächte sind nicht mehr klar und ein wenig wärmer. Sie erinnert sich an die Wärme und Geborgenheit, die Sauberkeit und die Ordnung der Hütte und wendet sich dem Heimweg zu, stapft los, plötzlich eilig, entschlossen. Am liebsten wäre sie an einem Tagesmarsch zurück, aber das ist unmöglich, zu groß ist die Distanz. Zwei nächtliche Pausen braucht sie, bis sie zurückkehrt in heimische Gefilde. Am letzten Tag hält sie sich nicht mehr mit Waschen und Rasten auf und sehnt sich dem Zuhause entgegen.

Endlich wieder daheim! Ein riesiger Zuber mit heißem Wasser, sie versinkt und liegt so lange im dampfenden Bad, bis Knochen und Muskeln völlig entspannt, Haare und Haut vollständig sauber sind. Dann erst macht sie sich an die Reinigung der Wäsche und Ordnung des Gepäcks.

Süß empfängt sie die herrlichste Bettstatt am Abend, sie igelt sich glücklich ein.

Noch bevor sie ihren Stift für ihre Aufzeichnungen aufnimmt, fällt ihr der Titel der heutigen Schrift ein - das geschieht sonst nie.

Kaffee steht dampfend neben ihren Utensilien auf dem gescheuerten Holztisch, der so schwer und massiv in der Mitte ihrer Hütte thront, dass sie Gottes Macht vergisst, die ihn hinwegpusten könnte wie einen trockenen Grashalm.

Ihr Blick wird nicht gehoben, sie ist nicht interessiert an Sinn und morgen, sie versteht, ohne zu denken und ist ruhig und glücklich.

Dämmerung und Wärme der Hütte umfangen sie behutsam und freundlich und locken sie in den einen Tag.

Bereits am Morgen endet auch dieses schwarze Tal.

Noch etwas unsicher setzt sie die ersten neuen Schritte, setzt später einen Teig an, backt ein kräftiges Brot.

Mittags lässt sie sich nieder; obwohl die Sonne strahlt wie im Hochsommer erwägt sie nicht, die Hütte zu verlassen. Nach einem stärkenden Mahl will sie etwas ruhen und nickt ein.

Und verpasst so seine Ankunft.

Er küsst und herzt sie, liebevoll umfangen seine Arme ihr Herz, sie lieben sich, kein Wort fällt. Sicher tanzen sie auf schon oft betanzten Wegen, drehen sich anmutig und gewandt, ohne Angst, innig und verbunden, unspektakulär und grandios.

Die langen Monate der Sprachlosigkeit wirken noch nach, doch sie beide verstehen sich auch ohne diesen Austausch.

Sie ist einsam.

Mehr denn je liegt auf ihrer Hand, dass niemand da ist, kein jemand, der sich sorgt, sich umkehrt, wo sie bleibt, kein Blick, der auf ihr ruht.

Die Hütte empfängt sie kalt.

Sie ist innerlich erstarrt, starr, klein. In der Nacht erwacht sie von Übelkeit, so schlimm, dass sie sich eine Schale an die Bettstatt holt. Morgens erwacht sie früh, ohne Lächeln, ohne Mut.

Sie kocht sich Kaffee.

Das Leben wird nach vorn gelebt und rückwärts verstanden - so sagt ein kluger Geist.

Er ist nicht ganz weg. Er küsst sie nicht und hält sie nicht im Arm, und manchmal verliert sie sein Band und spürt den diffusen Schmerz in ihrer Seele - doch dann ist er nicht ganz weg und sie bewahrt ihre Lippen für die seinen.

Sie ist blind für das vor ihr Liegende und lebt in das Ungewisse und hat auch das Vergangene noch nicht erfasst. Sie vertraut in das Leben und in sich und bewegt sich zumeist anmutig der Zukunft entgegegen.

Heute morgen geht ihr die Unsinnigkeit ihres Tun durch den Kopf. Was macht sie da eigentlich?

Wieder steht sie allein auf, und dazu lädt sie noch riesige Unwegbarkeiten von anderen in ihr Leben ein.

Er ist nicht mehr frei. Sie schilt sich ein wenig, und streckt ihre Hoffnung und Gedanken wieder in die Richtung eines anderen Mannes aus.

Vielleicht bedient sie nur ein ungelöstes Muster aus ihren Kindheitstagen? Und es ist gar nicht Liebe, die sie bei ihm hält?

Jetzt hat sie es soweit geschafft, nun wird sie auch noch den Rest des Weges zurücklegen können. Sie wird sehen; weiterhin tut sie einfach nichts.