Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

Lange Stunden mit ihrer Schwester und weitere Stunden unter Gottes sorgender Hand helfen ihr über die Schwärze hinweg. Nachmittags kommt eine Freundin, sie schmieden Pläne. Deren kluge und tiefe Stimme befriedet den Aufruhr, bringt Frieden und Hoffnung.

Unsicher, still, und langsam sucht sie Schritt für Schritt ihren Weg durch den Tag. Warme, süße Speisen und Ruhe geben neues Leben...




Sie bleibt vorsichtig unten hocken, flüchtet nicht vor der Tiefe, befeuert sie nicht, wendet sich nicht ab. Ihre Gedanken schweifen zu dem Zeitpunkt, an dem sie den Kopf heben wird. Leise bleibt sie sitzen.

Sehr dünnhäutig und bedrückt, fast bestürzt steht sie auf. Sie weint viel.

Abends verliert sie sogar gegenüber ihrem Kind ihre Fasson und weint.
Doch sie beide bekommen es gut hin.

Auch der Morgen beginnt mit Tränen.

Sie ist allein. An dieser Stelle hat ihr Zustand gar nichts mehr mit ihm zu tun. Er hat sie verlassen, endlich, endlich.

Der Punkt ist: sie ist mutterseelenallein. Wie wohl wir alle. Dieses deutliche und hautnahe Gefühl setzt ihr schwer zu und sie verändert sich, ihr Gesicht, ihre Seele, ihr Herz, nichts ist gesund.

Sie lässt die Tränen laufen.

Wann geht es endlich los?

Abends kehrt sie heim. Leer und kalt steht die Hütte da, unberührt davon, ob sie zurückkommt oder nicht. Und da ist er wieder, der hinterhältige Schmerz, nicht stark, aber bohrend, schmerzend, hohl. Sie trinkt erneut Wein, und legt sich dann schlafen.

Morgens geht es ihr ein wenig besser, das Rotkehlchen empfängt sie, ungeduldig Körner pickend. Nebenbei wirft es beiläufige Blicke in das Häuschen, beachtet sie aber sonst nicht weiter.

Er hat ihr noch ab und an eine Hand gereicht, die hat sie aber ausgeschlagen, und nun sind alle Türen verriegelt.

Sie ist eine Verliererin auf ganzer Linie.

Sie unterdrückt den Impuls, ihm zu schreiben, und lässt ihren Blick über ihr Leben schweifen: vollkommen liegt es da in der Morgensonne. Ihr Körper und ihre Seele sind gesund und fest. Feine Linien durchlaufen ihre Haut, das Grau ihrer Haaremähne bedeckt sie mit dem roten Mehl einer bestimmten Wurzel, so dass es leuchtet und strahlt. Ihre Vorräte bringen sie Jahr für Jahr gut durch jeden Winter, und auch ihr Kind lebt reich und zufrieden davon. Viele Menschen begleiten sie zuwandt, liebevoll und freudig, und fürsorglich gibt sie diese Liebe weiter an alle anderen Menschen.

Grade will sie denken: 'nur der Platz in ihrem Herzen, an dieser einen feinfühligen Stelle, ist frei', doch immer noch würde sie lügen, so etwas zu formulieren. Denn dort sitzt er, nach wie vor, Stunde um Stunde, Tag für Tag.

Was stimmt mit ihr nicht? Ist sie langsam? Dumm? Unbelehrbar? Verdammt?

Die Zukunft steht vor ihrer Tür, lehnt gelangweilt an der Hauswand und raucht.

Sie erwacht, allein, mit nicht so guter Bodenhaftung, und dennoch klar und positiv gelaunt.

Sie ist allein und manchmal mental nicht die Stärkste, doch mit guten Strategien ausgestattet und - und das ist in ihren Augen bemerkenswerter als manch andere Dinge - in der Lage, auch die lauen Momente zu meistern und auszuhalten.

Die Hütte und das Universum verleihen ihr Schutz, und sie nimmt bewusst dankbar an.

Die Vitalfunktionen ihres Körpers arbeiten einwandfrei, sie nimmt es wahr und realisiert wie schon oft, dass diese Funktionen enden werden.

Eine Theologiephilosophin hatte einmal erklärt, alle Menschen seien angesichts der Tatsache des kommenden Todes nur zu zwei Reaktionen in der Lage: entweder ziehen sie das Thema ins Lächerliche und nennen das 'Galgenhumor', oder sie stürzen in eine tiefe Depression.
Mit ihrer spontanen Eingebung folgte sie der Professorin nicht und spürte ihr eigenes Aufbegehren. Doch alle innerlichen Argumente, die sie aufbot, reihten sich abwechselnd hinter den beiden genannten Optionen ein. Die studierte Frau hatte Recht.

Sie bereitet sich ein Frühstück und sendet eine Nachricht an das Mütterchen, deren Mann zum Krankenlager gebracht werden musste. Sie wird sie beim Besuch begleiten und stützen.

Die Sonne scheint beiläufig, als ginge sie das alles nichts an.

Ein kalter Hauch streicht an ihr vorbei; sie sieht seinem unsichtbaren Schatten hinterher.

Ihr Band ist längst durchschnitten, nur noch die Erinnerung auf ihrer Haut ist, fast unmerklich, zurückgeblieben.

Er hat sich entschieden, für die Kälte, Rationalität, den regungslosen cut.

Sie bleibt zurück. Mittlerweile nicht mehr fassungslos, verletzt, nur noch dumpf, gezeichnet, ohne Feuer.

Mitten in der Nacht erwacht sie, es ist dunkel und still, friedlich und ruhig. Auf nackten Sohlen tappt sie durch die Hütte, und bemerkt später: Er war nicht in ihrem Kopf.

Er war nicht in ihrem Kopf!

Normalerweise scheint es immer, als warte er in ihrem Gehirn auf ihr Erwachen, immer ist er bereits da, noch bevor ihr Bewusstsein sich vollständig versammelt hat.

Es geht aufwärts. Sie lächelt. Endlich geht es aufwärts.

Dankbar und freudig beginnt sie den Tag. Lange Regenfäden fallen vor den Fenstern gerade herunter. Dennoch wird sie rausgehen, den Wald mit festen Stiefeln erobern und genießen.

Es geht ihr nicht gut.

Ekliger, hinterhältiger, bösartiger Druck liegt auf ihrem Sein. Sie will sich freuen, kann es aber nicht.

Sie wartet und wartet, ihre Mundwinkel liegen starr, Trauer drückt auf ihr Herz. Sie spürt das Schlechte mit jeder Faser, findet den Ausgang nicht. Tags, während der Arbeit, lacht und scherzt sie, dann kommt die Einsamkeit.

Oft erwägt sie, einen anderen Mann zu suchen. Dagegen spräche nichts.

Mühsam sieht sie dem Tag entgegen.

Von Tag zu Tag bedrückt sie die Einsamkeit mehr.

Sie denkt oft, dass er es ist, der ihr fehlt, seine Person, aber ihr ist durchaus bewusst, dass das möglicherweise eine Illusion ist.

Es fehlt ihr ein Gegenüber, jemand, auf den sie sich beziehen kann.

Sie hat Sämereien ausgebracht, den Staub des Winters weggefegt. Das Licht und die Wärme haben ihr gutgetan. Die Stille und das Alleinsein lagern drückend auf allem.

Immer wieder ersehnt sie sie, die Zukunft, zupft an ihr wie an Halmen und Blumen, die sich zieren, aus dem Boden zu wachsen, nennt sie Zukunft, meint aber die Liebe, das Pendant, das Glück, die Lebensbringerin.

Wieder ist sein Bild verblasst, und dennoch weiß sie, der Zeitpunkt ist noch nicht gekommen, noch ist es zu früh, die Halme würden reißen.

Es ist noch dunkel, doch die Vögel zwitschern bereits, durchdringend und klar, keinen Zweifel lassend an der Ankunft des Tages. Sie wird gleich nach Morgenanbruch in den Wald gehen, Holz sammeln für das Feuer am Abend.

Kaffee tropft in ihre Lebensadern, lockt sie, aufzuwachen - doch noch ist es nicht soweit.

Geschäftigt geht sie hin und her, putzt die Böden, die Kochstelle und das Waschhaus, bereitet sich ein Frühstück und denkt und liest.

Plötzlich bemerkt sie, dass es ein Irrtum war, zu ersehnen und anzustreben, ihn (endlich) zu vergessen. Sie spürt deutlich seine Anwesenheit, in ihrer Seele und in ihren Gedanken, doch - es tut gar nicht mehr weh.
Auch wünscht sie ihn nicht zurück, fühlt keine Wehmut, vermisst ihn nicht.

Überrascht erkennt sie ihren Denkfehler und lächelt. Dann wendet sie ihren Blick gen Zukunft und öffnet ihre Sinne.

Sie erwacht in vollkommenem Frieden und dem wunderbaren Schutz der Hütte, ausgeschlafen und erholt. Diese Stille, diese Ruhe, dieser Frieden sind ihr höchstes Gut, sie nimmt es immer wieder wahr und wird das nicht mehr hergeben.

Sie hält inne und spürt nach; wischt dann alle Gedanken weg.

Was weiß sie, was passieren wird.

Der große Meisenvogel bearbeitet heftig die hölzerne Futterstelle und hackt stereotyp darauf herum. Der Himmel schickt einen gleichbleibenden, unhörbaren Tröpfchenvorhang. Ein Fink oder ein Rotkehlchen sitzt auf der abgeknickten Spitze einer Tanne und kräht nervös in die Welt. Welche Botschaft regt ihn wohl so auf?

Sie genießt ihre Zeit und schiebt den Beginn des Tages noch etwas vor sich her.

Die Nacht spuckt sie hinein in einen gerundeten Tag. Wunderbare Ruhe und Ordnung, die Zeit quillt zäh und langsam aus der Uhr, sie gönnt sich Wärme und Lichter und heißen Kaffee.

Sie hatte Besuch vom geliebten und herzallerliebsten Kind der Schwester und ist tief erleichtert, dass ihre eigenen Kinder groß und bereits unterwegs in eigene Welten und Leben sind. Dankbar nimmt sie die Stille in sich auf und wird diese nicht mehr ändern - schon oft hatte sie diesen Gedanken.

Etwas fühlt sich fad an.

Liebe ist nicht da.

Sie kämmt ihr Haar in der Morgenluft aus und nimmt alles hin.

Sie wird backen und kochen für Gäste, es wird handfeste Speisen und Getränke geben und alle werden um ein ursprüngliches Feuer sitzen.

Die Nacht trägt sie behutsam und liebevoll durch die schönsten Orte und Landstriche der Anderwelt; sie erwacht glücklich und erholt.

Am Vortag folgte er ihr, durch den halben Wald ging er ihr nach, und wartete geduldig (oder hartnäckig?), als er sie beschäftigt fand. Sie, sein Amlulett um den Hals tragend, lässt keinen Blick in ihre Augen zu, antwortet knapp und klar und entlässt ihn mit Macht und ohne sichtbare Regung.

Ein kurzes Briefchen kann sie sich sofort im Anschluss und spontan nicht verkneifen.

Sie hofft inständig, er hat nicht gut geschlafen, und steht mit einem glücklichen Lächeln auf.

Es wird schon werden, sagt sie sich vor.

Sie hat ihn ein wenig weiter weggeschoben, es war gelungen. Sie widersteht den meisten Gedanken und allen Impulsen, und das tut ihr gut.

Die Schmerzen sind nicht anwesend.

Es ist in Ordnung.

Der Frühling hält sich rücksichtsvoll im Hintergrund. Sie ist dankbar darum.

Sie muss einfach annehmen, dass er vollkommen verschwunden ist, und dass es weh tut, weh tut.

Es ist einfach, wie es ist, es tut weh, Punkt.

Er reicht ihr die Hand, freundlich und kurz, fast staccato, ohne Blick in ihre Augen.

Sie ist überrascht, erwägt eine Bewegung, antwortet ruhig, mit feinem, zurückhaltenden Lächeln.

Liebt sie ihn noch?

Was genau geht vor?