Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

Nach einer entsetzlichen Woche erwacht sie ausgeschlafen. Ihre Sorgen liegen bei ihr, gleich neben ihrer Einsamkeit und Trauer. Sie ist zufrieden mit diesen Begleiterinnen, begrüßt die Hütte, den Frieden, Wohlstand und Sicherheit. Die Dunkelheit gewährt noch Schutz, bevor Licht auf ihren faden Tag fallen wird.

Sie entzündet Lichter, kocht starken Kaffee, und überlegt.

Was kann sie tun?

Was muss sie tun?

Wohin wendet sie sich?

Sie senkt ihren Kopf, faltet die Hände und betet.

Draußen jagt Schnee fast horinzontal an der Hütte vorbei und fegt alle Gemütlichkeit und Ruhe davon. Sie legt warme Kleidung an und macht sich an ihr Werk. Niemand sonst arbeitet heute und so ist sie allein.

Sein Amulett wärmt ihre Brust, die ihr Herz fest verbirgt. Grimmig bewegt sie sich voran.

Gar nicht so schlecht, der kaum erwachte Tag. Glanz fehlt zwar, aber es geschieht etwas.

Sie bemerkt, es geschieht das gleiche, als vor Jahren eine geliebte Person starb: deren Geschichte, die Seele, das Gemeinsame entwich, langsam und unaufhaltbar. Auch damals sträubte sie sich mit allen Sinnen dagegen, wollte den Gedanken, die Situation, die Gefühle, die Stimmung aufhalten.

Naja. Gleichzeitig lebt sie den neuen Tag, heißt jeden Atemzut und jeden Moment willkommen, lernt ganz unbemerkt die fremden Minuten kennen und greift fleißig nach den ihr entgegenfliegenden Aufgaben und Ereignissen.

Sie ist krank geworden. Nicht sehr schlimm, dennoch räumt sie sich eine Pause ein und geht nicht in den Wald zum Arbeiten. Sie hat sich Aufgaben mit in die Hütte genommen und freut sich auf einen ruhigen Tag.

Morgens wird sie wach in geborgener, warmer Atmosphäre, einsam, ohne Licht. Sie mag das Alleinsein, die Stille, die Selbstbestimmung, doch es fehlt die Wärme des Bewusstseins seiner Anwesenheit.

Sie spürt, dass sie ihn vergessen wird, dass die Tiefe und Schärfe des Dorns weniger werden. Sie zündet sich Lichter und Kerzen an, kocht sich heißen Kaffee, begrüßt und schätzt ihren wachen Geist und öffnet sich für den Tag.

Bereits am Vortag kündigt er sich an und räumt ihr Gelegenheit ein, mit ihm zu sprechen. Sie findet seine Nachricht erst spät am Abend und sie vereinbaren sich für den nächsten Tag. Sie ist vorbereitet, gewappnet, aufgeräumt.

Er kommt und ist fest verschlossen, fast ein kleines bisschen böse. Sie nimmt seine Zeichen schnell und klar auf und bricht den Kontakt ruhig und souverän ab.

Freundlich und ruhend weist sie ihm die Tür, steht zu sich selbst, verleugnet nichts, verbiegt sich nicht, achtet genauso seine Grenzen.

Eine Gefährtin stellt sich später an ihre Seite und weicht nicht eher, bis Schmerzen und Tränen verflogen sind.

So beginnt der erste Tag des restlichen Weges vor ihr.

Im Wald, in der Gemeinschaft, sucht er nicht den Kontakt zu ihr, lässt sie aber teilhaben an seiner Existenz.

Sie gewährt ihm keine Beachtung, erlaubt ihrem Sein keinerlei Ausgang.

Abends klopft eine Maid an ihre Türe und läd sie ein ins Dorf. Sie - niedergeschlagen wie sie ist - will am liebsten ablehnen, weiß aber, dass nur dieser Weg sie aus dem Dunkel hinausführt. Rasch kleidet sie sich an, löscht die Glut und geht aus.

Ohne Qual und Traum durchwandert sie die Nacht und erwacht erholt. Grade will sie beginnen, sich wohlzufühlen, da schnappt die Einsamkeit zu und trifft sie unbarmherzig; sie erstarrt und wird kalt.

Draußen hat es geschneit. Das Land liegt unter völliger Stille unter der kostbaren Decke der glitzernden Flocken. Sie ist allein. Niemand erfreut sich mit ihr an dem Schatz, niemand denkt an sie, niemand trägt sie in seinem Herzen.

Er tut es nicht.

Sie lässt auch diesen Gedanken nicht aus. Den Rand zum Abgrund ignoriert sie geringschätzig und kocht sich starken, heißen Kaffee.

Die bedrückende Einsamkeit quillt wie langsame Lava im Zeitlupentempo in ihr Leben.

Alles schwindet, Nebel der Hoffnungslosigkeit senken sich auf ihre Lider und ihr Gemüt.

Sie zieht sich komplett zurück und verbirgt ihre Seele in der Schwärze der Nacht.

Die leere Hütte erwartet sie, empfängt sie, ausgekühlt, dunkel. Leer.

Auf dem Heimweg wird sie vom Mond verfolgt, aufdringlich, schmerzhaft an das Vergangene erinnernd, unabweisbar. Auch jetzt drängt er sich vor das Fenster, prall, im Vordergrund stehend; all ihre Versuche, ihn zu ignorieren abschmetternd.

Sie feuert an und zündet Lichter an. Sie wird noch laufen, kein Fuchs wird sie begleiten.

Sie senkt den Blick.

Geduldig und stetig kommt das Leben zu ihr. Klopft an ihre Türe, holt sie morgens ab, streicht ihr übers Haar.

Sie geht auch jeden Morgen folgsam und willig mit ihm. Sie verrichtet die Dinge des Tages, arbeitet und bewegt sich sehr viel, deckt sich mit neuen, leuchtenden Stoffen ein, richtet ihre Hütte hell, freundlich und sauber her.

Das Gefühl von Schutz und Geborgenheit will sich nicht so richtig einstellen, schon gar nicht von Glück.

Sie will keinesfalls undankbar sein und ist es auch nicht. Sie spürt die starke, reine Kraft des Lebens, das sie an die Hand nimmt und sicher und planvoll führt, ihr Blick ist wartend auf die Wegbiegung in der Ferne gerichtet. Wird hinter der Kehre Hoffnung liegen?

Immer wieder versucht sie, sich von ihm zu befreien.

Sie geht aus, lässt Blicke zu, gewährt Antworten, sucht die Funken der Hoffnung. Immer begleitet von dem Klumpen Druck, mit dem die vergrabene Trauer empordrängt.

Schließlich erkennt sie zum millionsten Mal - sie liebt ihn.

Sie kramt sein Amulett hervor und legt es an. Streicht über ihr Kleid, legt eine Haarsträhne über ihre Gedanken, bemerkt ihre Entlastung und verschließt sich fest.

Lage um Lage.

Der Morgen bringt den neuen Tag. Mit ihm blitzt das Leben durch die Ritzen. Sie spürt die Hoffnung auf Besserung, und kann zurückkehren zu sich selbst.

Sie brüht sich einen starken Tee. Sie wird sich stärken und stoisch stehenbleiben.

Diesmal wird er nicht wiederkommen und sie fürchtet das nicht.

Sie hält inne und horcht nach. Soll sie schreiben, dass sie fürchtet, ihm nicht widerstehen zu können, sollte er doch erneut kommen?

Bewahre die Liebe in Deinem Herzen. Ohne sie ist das Leben wie ein Garten ohne Sonne, aus dem die Blumen verschwunden sind (Oscar Wilde)

Still und langsam setzt sie Schritt für Schritt nach vorn. Langsam, gleitend, fast schwer.

Die Hütte liegt ebenso still und dunkel, nimmt sie auf in die Ruhe. Sie zündet nur ein kleines Licht an und lässt den Rest unerhellt liegen.

Gedankenverloren blickt sie auf die schwarze Nacht.

Ein klitzekleines bisschen gelingt ihr ein weiteres, schmerzhaftes Loslassen. Sich selbst lässt sie nicht los, wiegt sich sorgsam und tröstend, aber nicht schonend.

Sie sieht hin auf das, was ist, wendet den Blick nicht ab.

Langsam gewöhnt sie sich vielleicht an die Situation.

Sie schreibt und malt und ordnet das Relevante, und legt es bereit, falls er noch einmal kommt.
Auch tut sie das, um es weglegen zu können, verstauen, bewahren, abschließen.

Sie verstummt. Sie spricht wenig, schreibt nichts mehr in ihr Tagebüchlein; nur ihre Gedanken perlen stetig durch ihren Gehirnbrunnen, wie Wassertropfen über eine ölige Oberfläche.

Es ist unsinnig. Sie weiß es, sie kommt sich lächerlich vor, sie schämt sich. Sie hat gelernt, zurechtzukommen, ihr Schmerz war angemessen unterdrückt, sie bestreitet ihr Leben erfolgreich. Sie hat ihn losgelassen, aus Überzeugung, mit den besten Gefühlen.

Ihre Liebe war nicht das klitzekleinste bisschen weniger geworden.

'Geduld', spricht sie sich beruhigend zu. Und antwortet sich gleich darauf selbst: 'Ich möchte nicht aufhören, ihn zu lieben'.

Sie willigt ein, billigt Standpunkt und Plan, verschließt sich fest und undurchdringlich gegen das Außen.