Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

Die bedrückende Einsamkeit quillt wie langsame Lava im Zeitlupentempo in ihr Leben.

Alles schwindet, Nebel der Hoffnungslosigkeit senken sich auf ihre Lider und ihr Gemüt.

Sie zieht sich komplett zurück und verbirgt ihre Seele in der Schwärze der Nacht.

Die leere Hütte erwartet sie, empfängt sie, ausgekühlt, dunkel. Leer.

Auf dem Heimweg wird sie vom Mond verfolgt, aufdringlich, schmerzhaft an das Vergangene erinnernd, unabweisbar. Auch jetzt drängt er sich vor das Fenster, prall, im Vordergrund stehend; all ihre Versuche, ihn zu ignorieren abschmetternd.

Sie feuert an und zündet Lichter an. Sie wird noch laufen, kein Fuchs wird sie begleiten.

Sie senkt den Blick.

Geduldig und stetig kommt das Leben zu ihr. Klopft an ihre Türe, holt sie morgens ab, streicht ihr übers Haar.

Sie geht auch jeden Morgen folgsam und willig mit ihm. Sie verrichtet die Dinge des Tages, arbeitet und bewegt sich sehr viel, deckt sich mit neuen, leuchtenden Stoffen ein, richtet ihre Hütte hell, freundlich und sauber her.

Das Gefühl von Schutz und Geborgenheit will sich nicht so richtig einstellen, schon gar nicht von Glück.

Sie will keinesfalls undankbar sein und ist es auch nicht. Sie spürt die starke, reine Kraft des Lebens, das sie an die Hand nimmt und sicher und planvoll führt, ihr Blick ist wartend auf die Wegbiegung in der Ferne gerichtet. Wird hinter der Kehre Hoffnung liegen?

Immer wieder versucht sie, sich von ihm zu befreien.

Sie geht aus, lässt Blicke zu, gewährt Antworten, sucht die Funken der Hoffnung. Immer begleitet von dem Klumpen Druck, mit dem die vergrabene Trauer empordrängt.

Schließlich erkennt sie zum millionsten Mal - sie liebt ihn.

Sie kramt sein Amulett hervor und legt es an. Streicht über ihr Kleid, legt eine Haarsträhne über ihre Gedanken, bemerkt ihre Entlastung und verschließt sich fest.

Lage um Lage.

Der Morgen bringt den neuen Tag. Mit ihm blitzt das Leben durch die Ritzen. Sie spürt die Hoffnung auf Besserung, und kann zurückkehren zu sich selbst.

Sie brüht sich einen starken Tee. Sie wird sich stärken und stoisch stehenbleiben.

Diesmal wird er nicht wiederkommen und sie fürchtet das nicht.

Sie hält inne und horcht nach. Soll sie schreiben, dass sie fürchtet, ihm nicht widerstehen zu können, sollte er doch erneut kommen?

Bewahre die Liebe in Deinem Herzen. Ohne sie ist das Leben wie ein Garten ohne Sonne, aus dem die Blumen verschwunden sind (Oscar Wilde)

Still und langsam setzt sie Schritt für Schritt nach vorn. Langsam, gleitend, fast schwer.

Die Hütte liegt ebenso still und dunkel, nimmt sie auf in die Ruhe. Sie zündet nur ein kleines Licht an und lässt den Rest unerhellt liegen.

Gedankenverloren blickt sie auf die schwarze Nacht.

Ein klitzekleines bisschen gelingt ihr ein weiteres, schmerzhaftes Loslassen. Sich selbst lässt sie nicht los, wiegt sich sorgsam und tröstend, aber nicht schonend.

Sie sieht hin auf das, was ist, wendet den Blick nicht ab.

Langsam gewöhnt sie sich vielleicht an die Situation.

Sie schreibt und malt und ordnet das Relevante, und legt es bereit, falls er noch einmal kommt.
Auch tut sie das, um es weglegen zu können, verstauen, bewahren, abschließen.

Sie verstummt. Sie spricht wenig, schreibt nichts mehr in ihr Tagebüchlein; nur ihre Gedanken perlen stetig durch ihren Gehirnbrunnen, wie Wassertropfen über eine ölige Oberfläche.

Es ist unsinnig. Sie weiß es, sie kommt sich lächerlich vor, sie schämt sich. Sie hat gelernt, zurechtzukommen, ihr Schmerz war angemessen unterdrückt, sie bestreitet ihr Leben erfolgreich. Sie hat ihn losgelassen, aus Überzeugung, mit den besten Gefühlen.

Ihre Liebe war nicht das klitzekleinste bisschen weniger geworden.

'Geduld', spricht sie sich beruhigend zu. Und antwortet sich gleich darauf selbst: 'Ich möchte nicht aufhören, ihn zu lieben'.

Sie willigt ein, billigt Standpunkt und Plan, verschließt sich fest und undurchdringlich gegen das Außen.

Geschäftig und behende geht sie ihren Plänen nach, auch an den Tagen, an denen sie ruhen kann. Sie kocht und backt, sammelt Geschenke für ihre Kinder, malt und stattet Besuche ab. Sie ist froh, allein zu sein und weiß, sie würde nur ihn in ihrer Nähe dulden.

Und ihre Gedanken sind oft bei ihm.

Sie schreibt ihm so oft es ihr gut tut und auch, wenn er nicht antwortet.

Wieder in der Gemeinschaft sieht er sie kein einziges Mal an. Einmal kommt er ihr nahe; sie hebt den Blick nicht.

Sie ist beseelt von dem Gedanken - wird er einmal zurückkehren?

Sie wacht mitten in der Mitte auf. Das Leben und die Hütte empfangen sie warm und gutmütig, sie spürt die Gesundheit ihres Körpers und startet dankbar und gelassen diesen Tag.

Bereit, dieses Leben zu führen, zu genießen und zu erleiden, denkt sie die Gedanken, auf die sie Lust hat und tut die Handlungen, die sie will. Die Zeit vergeht besonders langsam, um ihr zu gefallen.

Sie geht früh zu Bett und erwacht früh. Die Einsamkeit bedrückt sie fies, sie hält die Augen geschlossen, möchte dem Tag nicht begegnen, möchte eigentlich gar niemandem begegnen.

Kein Laut durchdringt die Stille. Langsam durchschleicht sie die Luft, erledigt einige Handgriffe, überlegt, ihren Plan, sich etwas Gutes zu tun, zu verwerfen.

Erstmal Kaffee.

Nun weiß sie, was sie erwartet, sollte sie ihre Arbeit in der Gemeinschaft einmal nicht mehr haben. Das Alleinsein tut ihr absolut nicht gut.

Sie wird niemals wieder etwas von sich verschenken, wohin auch immer. Fest verschließt sie alle Türen um sich herum und hält sich selbst.

Sie kehrt zurück. Die Hütte empfängt sie eiskalt, es ist kein Wasservorrat da.

Lustlos verräumt sie alle Reiseutensilien, feuert an, schleppt Wasser, zündet Lichter an, versucht dem Heim Leben einzuhauchen, tut formal alles, was nötig ist und bringt doch keine Freude hinein.

Morgens, sie erwacht im Geborgenen, spürt sie doch die Schönheit und Ordnung der Hütte; sie bemerkt, dass die Freudlosigeit in ihrem Herzen festsitzt.

Das wird sie ändern. Bald. Noch drückt Trauer ihre Lider nach unten und hält ihre Seele fest im Griff.
Sie wird sich nach oben kämpfen, wie lange es auch dauern mag.

Sie war kurzerhand aufgebrochen zu einer längeren Reise. Da kein Fuchs und auch sonst niemand versorgt werden musste, war sie frei zu gehen wohin sie wollte - und sie ging. Durch Felder und Wiesen, durch Sonne und Regen, unbeschwert, mit klaren Dankesgebeten ob ihrer Gesundheit und Kraft.

Nun lag sie in ihrem Nachtlager, mitten in der Natur, im Stockdunkeln, allein, mit ihren drückenden Gedanken, seiner Ignoranz, noch nicht müde. Morgen wird sie frohgemut und mit Lust und Genuss in den Tag starten, aber jetzt - sie wünscht sich sehnlich in ihre Hütte.