Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

An diesem Morgen legt sie das Amulett wieder um. Weiteren Schmuck nimmt sie nicht.

Am Abend kommt er sie besuchen, sie reden. Ihr Zusammensein ist geprägt von Nähe, Geborgenheit, Fürsorge, Liebe?

Eine andere Frau bewohnt nicht sein Herz, auch wenn er es behauptet, das nimmt sie sicher auf.

Sie fragt nicht, sieht ihn nur an, lässt ihre Augen los, verliert sich und steht gleichzeitig sicher und ruhig.

Irgendetwas stimmt nicht.

Sie hatte versucht, in der Nacht zu schlafen, aber irgendetwas stimmt nicht. In Abwesenheit jeder persönlichen Verbindung und Kommunikation drängt sich immer wieder die große Fülle zwischen ihnen in den Vordergrund.

Was ist da los? Spielt ihr ihre Wahrnehmung einen Streich? Oder versucht er, die Gewalten zu beherrschen?

Am Ende jedes Gedanken steht die Erkenntnis der Nutzlosigkeit jeder Handlung.

Sie ist totmüde und wie gerädert und wird noch in der Früh laufen gehen.

Sie ringt mit sich, ihn zu vergessen. Sie vergisst ihn nicht. Das Amulett liegt verschlossen, ihr Herz ist fest beseelt.

Sie schleichen umeinander herum wie zwei Hunde, die vom Pudding genascht haben. Sie weiß, dass sie ihn innerlich unablässig beäugt und darüber hinaus sich fragt, was er wohl fühlt. Liebt er eine andere aufrichtig? Hat er sie vergessen? Was sind seine Beweggründe? Ist er schlecht?

Ein bisschen kennt sie ihn mittlerweile. Sie mag nicht spekulieren. Er ist weg. Das ist das Entscheidende.

Sie hat ihm geboten, sich ihr nicht zu nähern. Ein paar Mal hat er versucht, das aufzuweichen, j e t z t wurde sie sehr klar. Sie hofft, dass sie das aufrechterhalten kann; sie weiß: wenn er unwillig wird, kann sie ihn nicht aufhalten. Diesen Moment fürchtet sie.

Sie ist froh und glücklich, aufrecht zu stehen; so Gott will, wird sie stehen bleiben. Sie sammelt ihre Kräfte, spannt ihre Muskeln wie Pfeile und startet den letzten Tag der Arbeitswoche.

Geschützt vor Gedanken, Zweifeln und Schmerzen segelte sie seelig durch die dunklen Stunden und erwacht erholt, zufrieden und auf einem festen Standpunkt. Sie spürt ihre Energie und die eigene Macht über sich selbst und lächelt.

Sie ist glücklich über die durchschlafene Nacht. Geht es schon aufwärts?

Sacht und gleichzeitig klar holt sie sich die Hoheit über ihr Leben zurück. Dabei verleugnet sie nichts und wertet niemanden ab.

Ihr spähender Blick wandert majestetisch und verborgen vor fremden Augen über das Ergebnis.

Dann wendet sie sich ab, langsam, gewollt, und geht zum Tanzen.

Sie fängt sich und Freude auf den Tag bemächtigt sich ihres Herzens. Erleichtert heißt sie sie willkommen.

Sie wird alles durchlaufen, die gesamte Trauer, sie wird nichts auslassen. Und irgendwann, das weiß sie, wird alles hinter ihr liegen, zurückbleiben, nicht mehr schmerzen, eine schöne Erinnerung.

Das Amulett bleibt im Kasten, das hilft ihr grad. Sorgfältig kämmt sie ihr Haar und kleidet sich an.

Ruhig und in Abwesenheit von Freude denkt sie in der Nacht an ihn. Stunde um Stunde. Es fließt kein Drama durch ihre Adern, einfach macht sich Kraftlosigkeit breit, sie weiß sich nicht zu helfen.

Sie wird aufstehen, die Hütte ist wohlgeordnet, morgens in der Gemeinschaft wird jeder nett grüßen und sie wird aufgeräumt und fröhlich zurückgrüßen.

Sie spürt die restliche Hoffnung in sich, mag sie nicht schelten, sieht
n i c h t s , wohin sich die Hoffnung wenden könnte. Freudlos besieht sie ihre Reichtümer, erfühlt ihr goldenes, stumpfes Wesen.

Das wird einige Zeit andauern. So beginnt sie ihren Weg. Mit dem nächsten Schritt.

Bevor es ganz dunkel wird, macht sie sich auf den Weg nach draußen. Sie läuft los, in den Wald, wieder heraus, an den Feldern entlang, später über den breiten Weg und wieder heimwärts.

Ihr Weg liegt klar und leuchtend vor ihr, der äußere und der innere. Der Schmerz begleitet sie, fein, konstant, wie ein unsichtbarer, dumpfer Gefährte. Sie lässt ihn gewähren, nickt ihm stumm zu, setzt ihren Weg fort.

Vor ihr sieht sie den seidigen Glanz der Hoffnung, vielleicht einige Tagesreisen entfernt.

Sie wankt ein wenig hin und her, ihr Magen macht eine kleine Reise in eine andere Richtung. Sie folgt ihm und fängt ihn liebevoll ein, bettet ihn an seine gewohnte Stelle und besinnt sich auf sich selbst.

Ja, sie liebt, und nein, das ist nicht beschämend.

Sie wird sich nicht verbiegen und nicht verleugnen. Sie wird grade stehen und still sein.

Sie beschließt, nicht zu leiden, der Schmerz geht und sie bleibt leicht mitgenommen zurück. Vor ihrem Fenster hängt die Spinne, regungslos in der Dämmerung.

So findet sie zurück zu sich selbst, so ist es gut.

Alle Tränen scheinen geweint.

Der Morgen beginnt mit dem Versprechen einer beispiellosen Klarheit. Sie wird laufen, durch die Natur, wie so oft. Und etwas wird anders sein.

Für einen kurzen Moment hatte sie gesehen, was sie da tut, was sie jahrelang getan hat. Und in der einen, kleinen Frist sah sie, dass es nicht gut ist. Sie muss nicht darauf hoffen, dass sie geliebt wird. Das ist nur eine Wiederholung aus Zeiten mit dem alten Mütterchen.

Und indem sich der Nebel hob, und wenn es auch nur für den Bruchteil einer Sekunde war, explodierte die Freiheit in ihr. Leicht wie eine Amazone entstieg sie der Asche, klopfte sich ab und öffnete den überraschten Blick.

War es so einfach?

Noch ist sie zurückhaltend. Noch erwartet sie die Rückkehr von Gefängnis und Gebundenheit. Auch wenn sie ahnt: Wärter und Aufseher sind nur Marionetten der langen Schatten des Gestern, Hüllen, deren lebendige Inhalte sie selbst eingefüllt hat.

Sie beschließt, sich nicht in vorauseilendem Gehorsam zu ängstigen, legt die ihr zur Verfügung stehenden Waffen in Griffweite, schüttelt die Haarmähne, lacht und beginnt auch diesen Tag.

Tränen bilden langsam eine Lache zu ihren Füßen, mehr und mehr wird ein See daraus. Das salzige Wasser schwillt an zu einem Meer, umspült ihre Fesseln, zieht den Sand unter ihren Fußsohlen hinweg, sie versinkt, gibt sich hin, überlässt sich dem Ozean, geht unter.

Dass sie gewusst hatte, dass es so kommen würde und sich so anfühlen würde, macht keinen Unterschied.

Ihre Gedanken rattern. Was soll sie tun mit ihrem Leben? Bittet sie ihn um einen Stein?

Bei allem, was auf sie einprasselt, kommt sie immer wieder an denselben Punkt: Sie wird nichts beschleunigen. Dazu ist sowieso niemand in der Lage, und außerdem will sie es nicht.

Bewegungslos verharrt sie auf der Stelle.


Edit: Später 'sieht' sie: wenn sie ihn liebt, muss sie ihn gehenlassen. Nicht ihr eigenes Wünschen an die erste Stelle stellen, ihn loslassen, glücklich werden lassen.

So öffnet sie Herz und Hände und lässt alles los.

Auch diese Nacht wurde überstanden. Die Tränen waren weitergewandert, zum nächsten Leid. Die Trauer blieb sitzen.

Sie steht auf in der Stille und durchbricht diese nicht. Gefasst legt sie ihr Amulett um, verhakt die Schließe, streicht bedachtsam über ihren Hals.

Viele Pläne müssen erfüllt werden, und so beginnt sie ihr Leben.

Sie erledigt die gewohnten Handgriffe, wischt hier und da über die geschrubbten Flächen, geht dann zum Reigen, wo sie sich wie oft mit den Arbeiterinnen zum Tanzen trifft.

Als sie den Heimweg antreten will, kommt eine stille Frau zu ihr herüber und drückt ihr ein kleines Päckchen in die Hand, ein eingewickeltes Kuchenstück. Einen Moment lang streifen sich ihre Handrücken, ein fürsorglicher Blick trifft ihre Augen. Dann senken sich die Lider wieder und die Gestalt wendet sich ab.

Sofort rollen die Tränen wieder. Sorgsam trägt sie den Kuchen und hütet die Zuwendung.

Sie liebt ihn. Sie misst ihn nicht, wünscht nichts, spürt nichts, liebt ihn.

Er verlässt sie, Tag für Tag, Stunde um Stunde, erneut in jeder Minute und in jeder Sekunde.

Immer wieder weint sie heftig.

Unbeholfen und barfüßig tappt sie durch die Zeit. Niemals lässt sie etwas anderes als feine Richtigkeit zu.

Nach dem Weinen ruht ihre erschöpfte Seele, oft am Grund liegend. Sie selbst bewegt sich nicht.

Bewusstsein krabbelt in ihren Kopf, und er ist schon da. Wie jeden Morgen beseelt er ihr Denken, ihr Herz, streicheln seine Sinne über ihre Haut. Sie bleibt liegen, resigniert, ruhig, still.

Sie wartet. Sie wartet auf das Ende dieser Episode und ihrer Gefühle. Gleichzeitig wartet sie immer noch auf seine mögliche Rückkehr. Sie ahnt, dass das noch einige Zeit so andauern wird. Die Schmerzen hat sie abgespalten. So ist das Leben für sie möglich, dennoch hofft sie auf ein Ende.

Sein Amulett hat sie abgelegt in dem Wissen, dass das nichts ändert.

Manchmal erwägt und befürchtet sie, dass er ihren Kopf und ihren Mittelpunkt nie verlässt. Sie richtet sich darauf ein und fühlt sich hilflos. Werden wenigstens Schmerz und Sehnsucht gehen? Wird sie sich abfinden und die Hoffnung davonfliegen lassen? Ist sie sehr dumm? Sie wünscht sich Linderung und senkt ihren Kopf.

Edit.
Später sagt sie sich vor: sie wünscht sich, dass sie ihn nicht mehr wünscht. Und es stimmt, ein Teil von ihr wünscht sich das wirklich. Es tut ihr absolut nicht gut, einen Mann zu wünschen, der sie nicht will. Was stimmt mit diesem Teil in ihr nicht, der ihn so sehr ersehnt, diesen Menschen, der nicht bei und mit ihr sein möchte?

Wahrscheinlich ist es gar nicht so schlimm, beruhigt sie sich selbst, die richtige Idee wird ihr bald einfallen. Mit etwas leichterem Herz und neuer Hoffnung geht sie weiter, wappnet sich, den Blick zielgerichtet und zuversichtlich nach vorn schickend.

Später sitzt sie in Decken eingewickelt in der freundlichen Dunkelheit der herbstlichen Nacht. In ihrem Herzen herrscht Frieden, und sie beschließt, nichts zu tun.

Das mächtige Wasser des Stroms des Lebens gleitet gemächlich und ebenmäßig durch sein Bett. Sie hockt an seinem Ufer, kaut an einem Grashalm und lässt ihren Blick eintauchen in die blassblauen Tiefen der Fluten.

Heute besucht sie die alte Mutter am Rande der weiten, einsamen Ebenen. Sie erkennt die Schönheit und Unverwundbarkeit des Alters und verliert ihre Angst und Scheu.

Abends betrachtet sie sein Amulett auf ihrer leicht verknitterten Haut und ihre Liebe zu ihm. Ausgesöhnt und sicher lässt sie ihren Atem frei und ruht aus.

Alle Tage gleiten an ihr vorbei.

Sie steht auf, trinkt schwarzen Kaffee, richtet ihr Haar und legt sein Amulett um, verrichtet ihr schweres Tagewerk, kehrt heim und geht niemals spät schlafen.

Welchen Gedanken sie auch hegt, und auch wenn sie sich jemand an ihre Seite wünscht - und vielleicht gäbe es den einen oder anderen, der dort sein könnte - sie landet immer am gleichen Punkt.

Das Alleinsein fühlt sich am besten an. Wenn sie sich auf diesen Standpunkt zurückfallen lässt: Allein sein, allein bleiben, niemandem Einblick zu gewähren in ihr Innerstes, geht es ihr gut, spürt sie die Richtigkeit ihrer Haltung.

Ab und an spürt sie seine Anwesenheit in der Ferne, hebt nicht den Blick. Sie leugnet vor sich selbst nicht ihre Hoffnung seiner Rückkehr, und nimmt ihr somit die Macht.

Ein paar schöne, freie Tage liegen hinter ihr, die ihr gut getan haben.

Sie ist nicht mehr so belastbar, das hat sie nun schon oft gemerkt, und fast ein bisschen erleichtert reduziert sie ihre Arbeit, so oft sie kann.

Und auch mit Menschen kommt sie nicht mehr so gut aus. Mehrere Menschen über den ganzen Tag um sich zu haben verlangt ihr Kraft ab. Heute ist sie gern allein.

Sie kocht sich schwarzen, starken Kaffee, lässt das Tirilieren der Vögel in ihre Ohrmuscheln, zündet sich Kerzen an, kuschelt sich in 1.000 seidene und hübsche Kissen und versinkt in einer Geschichte.

Eine Zauberhülle hat sich über die Hütte gelegt. Seidige Lagen aus Nebeltüchern umhüllen ihr Heim, eine wie die andere durchscheinend. Doch nach den ersten Hauchsegeln ahnt man nur noch wenig von der Welt hinter ihnen.

Sie beginnt früh, kocht und wäscht, spült ihr Haar, trinkt Kaffee.

Ihr Herz ist aus Stein.

Jedesmal, wenn sich der Aspekt des Fliehens anschleicht, schüttelt sie freudlos den Kopf.