Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

Für ihre Verhältnisse und diesen ungewohnten Ort hatte sie lange geschlafen. Nun sitzt sie - wie immer - mit starkem Kaffee draußen. Die Vögel - es scheinen sehr viel mehr zu sein als in der Heimat - singen und zwitschern laut und extrem agil, als müssten sie ihr Tagespensum schnell und noch vor Beginn der großen Hitze ableisten.

Und heiß ist es jetzt schon. Sie freut sich an dem Kaffee und der Ruhe. Ihr Haar ist straff hochgebunden, da die Hitze unter den langen Strähnen nicht erträglich ist. Jetzt und hier ist sie zufrieden; sie denkt nur selten an zuhause, auch nicht, wenn seltsame Gerüche und zuviel fremdes Geschnatter sie unsicher werden lässt.

Er hat ihr bereits geschrieben. Sie antwortete leicht und
zugewandt und unängstlich, wie er es sie gelehrt hat.

Erschöpft, verschwitzt, mit staubigen Füßen erreichen die Beiden ihr Ziel. Auf den letzten Meilen gesellt sich ein altes Mütterchen zu ihnen. Sie erzählt, dass sie ungern allein geht und begleitet sie ein Stück.

Sie wird allerdings von einem seltsamen, und gleichzeitig tröstenden Gefühl beschlichen, so als würde die alte Frau sie zu ihrer Stärke weisen.

Später, alle sitzen um ein großes Feuer, isst sie hungrig, viel und ohne Genuss.

Heute wird sie eine kleine Reise antreten. 2 Stunden zu früh erwacht sie bereits; sie fürchtet die Entfernung zu ihrer Hütte und die Menschen, denen sie begegnen wird.

Seinen Schutz gewährt er ihr nicht; diesen Gedanken hat sie schon. Sie schüttelt ihr Hadern ab, kocht sich starken, heißen Kaffee und legt als erstes sein Amulett um. Heute ist sie sehr froh, dass er es ihr gelassen hat.

Eine Nachricht schickt sie ihm nicht. Sie spürt, dass ihn das beeinträchtigen würde und kann es deswegen gern und leicht lassen. Ihr Herz ist bei ihm und sie weiß, dass er es weiß, das ist mehr als genug.

Auf der anderen Seite der Hütte liegt ihr Kind, mittlerweile um ein gutes Stück größer als sie selbst, und schläft gelassen und tief. Allein würde sie nicht verreisen, höchstens längere Wanderungen antreten, aber sich nicht so weit weg wagen.

Sie überlegt, sich zu freuen. Verhalten spielt sie mit dem schweren Schmuckstück um ihren Hals und zögert. Ein flaues Gefühl bleibt. Mit dem Gedanken an die nächste Stunde mit ihm beginnt sie den Tag.

Zufriedenheit und großes Glück wohnen in ihr. Das Glück ist nicht von der überschäumenden, eher hysterischen Natur, sondern es ist tief, ruhig, stark, freudig.

Und es kommt durch ihn.

Sie ist ruhig, sie muss ihm nicht schreiben, sie ist ruhig und glücklich und weiß, er ist mit ihr verbunden und wird zu ihr kommen.

Auch ohne ihn hätte sie ein reiches, schönes Leben, das sie erfüllt und fordert und beschäftig und zufrieden macht. Glücklich ist sie erst durch ihn.

Sie weiß es und wusste es immer und ist dankbar für diesen Moment, in dem er das federleichte Band zwischen ihnen auch von seiner Seite aus bejaht.

Sie erwacht, unaufgeregt, früh.

Alles ist friedlich, ruhig, geordnet. Sie betrachtet ihre Pflanzen, die die Hütte mit frischem Leben und gutartiger Farbe ausfüllen. Viele tragen Blüten und erfreuen ihr Herz.

Sein Amulett liegt fest auf ihrer Brust.

Die Zeit liegt jungfräulich vor ihr. Sie genießt dieses größte Geschenk und ist bereit, den Inhalt aller Tage anzunehmen und zu leben, wie er auch ausfällt.

Der deutliche und scharfe Wind zischt um die Hütte und durch die Baumkronen des Waldes. Sie bleibt noch etwas sitzen.

Sie erwacht früh, schläft wieder ein, erwacht erholt und ruhig.

Unverändert spürt sie den tiefen Frieden in sich. Die Stelle, an der sie steht, ist die richtige. Diese Stelle ändert sich ständig und gleichzeitig bleibt sie dieselbe, unverändert der selbe Ort. Sie erkennt das Paradoxon und weiß zur gleichen Zeit, dass es dennoch stimmt.

Sie legt sich sein Amulett um ihren Hals und bleibt vollständig, sie verändert sich nicht. Ihr wird bewusst, dass es keinen Unterschied macht, ob sie das Amulett trägt oder nicht.

Alles ist gut und richtig, stimmig, sie kennt den Weg vor sich und auch den, der hinter ihr liegt, und geht dennoch blind los.

Sie spürt die Wärme der Sonne auf ihrer Haut und lächelt.

Er kam und sie setzte ihm entgegen - nichts.

Nichts. Null.

Er wusch ihr Haar, ließ sie sehr nah an sich heran, trug sie auf Händen, liebte sie und wendete den Blick dabei nicht den klitzekleinsten Moment von ihr ab. Er blieb über Nacht und ging erst in den frühen Morgenstunden.

Völlig zerschlagen und ein wenig wie in Trance beginnt sie den Tag; Kopf und Herz und Seele sind leer, leergeliebt.

Ein tiefer Frieden macht sich in ihr breit. Eingebettet in 'a l l e s' atmet sie, lebt, i s t.

Ein komisches Gefühl, sie kommt sich ein wenig vor wie eine Statistin, wenigstens aber wie eine Ahnungslose. Aber auch vollkommen geschützt, autark, ein vollwertiger Teil von 'a l l e m'.

Sie fügt ihren Gedanken hinzu:

Zwei große Egokleber sind: Die Ablenkung durch ein männliches Gegenüber und: Konsum. Grad will sie sagen, dass sie sich von beidem abgewendet hat, das fällt ihr ein, dass sie gestern für den Erwerb einiger Tontöpfe extra zum Markt gewandert ist. Und ja, sie lässt im Moment keinen Mann in ihr Leben - aber diese Worte sind leicht gesprochen: Es ist auch kein Mann in Sicht.

Was wäre, wenn?

In dieser Nacht hat sie gut geschlafen.

Draußen fällt ein leichter, beruhigender Landregen vom Himmel. Sie denkt an ihre Pflanzen und genießt das leise, gleichbleibende Geräusch. Später öffnet sie alle Fenster und Türen und lässt die neue, frische Luft durch ihre Hütte gleiten.

Worte ihrer Tante gehen ihr durch den Kopf. Das Gesagte liegt schon geraume Zeit zurück, die Tante ist vor Jahren gestorben. Dennoch hat der Inhalt unverändertes Gewicht. Sie sagte, das Ego sei mitunter ein heimtückisches, klebriges Etwas, das einen noch so klugen Menschen leicht austrickst. Man gibt sich alle ernsthafte und seriöse Mühe, das Ego zurückzudrängen oder gar ganz auszumerzen, tut Gutes, nimmt sich selbst zurück, entwickelt und sagt nur kluge und richtige Dinge und schwupps, kommt das Ego zur Hintertür reingeschlichen und macht sich unbemerkt und mit anders erscheinendem Gesicht breiter als vorher. Das zurückgenommene Selbst wird scheinheilig beweihräuchert und aller guter Wille in Eitelkeit erstickt. Immer in einem Maß, das nur schwer zu entlarven ist und immer an einer Stelle, die schwach und unbeobachtet ist.

Sie ist dankbar für diese Worte der Tante und bedauert, diesen Dank nicht mehr persönlich weitergeben zu können. Sie senkt den Kopf und tut es im Gebet.

Ihr Ego rührt sie nicht an. Sie rückt verstohlen etwas ab, hebt nicht den Blick und versucht, das Richtige zu tun.

Sie setzt sich an den Tisch, ein weißes Blatt Papier vor sich, und will beginnen zu schreiben.

Doch in ihr sind gar keine Worte.

Sie schiebt Stift und Zettel weg, trinkt noch einen Schluck Kaffee und geht nach draußen.

Ein weiteres riesiges Stück Land hat sie heute urbar gemacht. Sie arbeitet stetig und konstant. Als sie fertig ist, liegt das dunkle, feuchte Erdreich aufgeworfen vor ihr, der Geruch des frischen Ackerbodens steigt ihr in die Nase und dringt durch ihre Poren in sie selbst hinein.

Ihre Hände und Füße sind schwarz und starr von der getrockneten Erde.

Sie wird Beerenstauden und -büsche pflanzen. So wird sie mehr Vorräte für den Winter sammeln und einkochen können.

Sie beschließt, allein zu sein. Es fühlt sich richtig an. Sie stellt sich auf eine lange Zeit ein. Es ist nicht die leiseste Idee eines Endes in Sicht. Sie ist unsicher, ob das gut oder schlecht sein könnte.

Sie kocht sich genügend Wasser für ein langes Bad im großen Zuber, die Hitze und die duftenden Dampfschwaden umgeben sie und lassen ihre Sinne fortfliegen, höher und höher, wie viele Falken.

Erneut erwacht sie sehr früh.

Ihr Gesicht hat im Schlaf einen ernsten Ausdruck angenommen, die Einsamkeit hat einen dünnen, harten und starren Anzug um sie herum gelegt.

Sie weicht der Stille, dem Alleinsein, ihren Gedanken nicht aus.

Dennoch fasst sie den einen oder anderen Plan ins Auge. So, wie sie das eine oder andere Vorhaben verwirft.

Sie schläft schlecht. Die Luft ist heiß und stickig, Gedanken über zuviele Pflichten und ihren vermaledeiten Herzensmann sind omnipräsent. Nach einigen durchwachten Stunden in der Nacht nickt sie erneut ein, erwacht sehr früh.

Starker Kaffee rinnt durch ihre Kehle, der eine oder andere Lebensgeist wirft einen vorsichtigen Blick in die noch dunkle Hütte.

Noch bevor sie nach draußen gehen und gießen kann, öffnen sich die vollen aufgeblähten Wolken und dicke warme Tropfen klatschen auf die Erde. Nicht so machtvoll und nicht so viele wie gestern - mal ebbt der Regen ab, dann kommt wieder Schwung in die lebensbringenden Wasserkugeln.

Sie denkt nach, ist allein mit ihren Gedanken. Sie fühlt sich ruhig, friedvoll, angenehm langsam. Schon in der Nacht fiel ihr auf, dass es nichts Schönes, Antrieb Gebendes in ihrem Leben gibt. Sie bemerkt es, als sie ihre Imaginationen umleiten will auf etwas Glückliches.
In diesem Zustand ist es gut, dass sie allein ist; wäre sie noch mit ihrem Lebensmann zusammen, würde sie sich gefangen vorkommen, und womöglich ihn verantwortlich machen. Ein weiteres Mal und wie schon oft realisiert sie, dass ihre Entscheidung zu gehen die richtige gewesen war. So wurde der respektvolle Umgang möglich und bewahrt.

Vielleicht bleibt sie allein. Für immer.

Das ist ein realistisches Szenario, das weiß sie. Etwas mutlos verharrt sie und verbleibt still, beginnt nicht den Tag.

Den ganzen Tag schuftet sie, meist draußen vor der Hütte, im Garten, auf dem Gemüsefeld. Sie trotzt der Wildnis etwas neues Land ab, mäht, pflanzt Blumen, säet weitere Kräuter aus, wässert, räumt. Einen neuen Platz für die Wurzeln, Unkräuter und Küchenreste baut sie auch.

Später hilft sie in einem anderen Haushalt, putzt, kocht, näht, versorgt.

Abends sitzt sie vor ihrem Heim, völlig zerschlagen. Später nimmt sie ein Bad, wäscht und cremt sich mit heilenden Essenzen. Sie freut sich auf morgen.

Heute geht sie selbst zum Heiler, um ein paar Kräuter abzuholen. Sie sieht sehr alte Menschen, versucht, sich in deren Lage zu versetzen, und bemerkt, dass ihr diese Position verwehrt ist.

Sie schwört sich, dass, sollte es Gott gefallen, sie niemals eine solche Alte wird. Sie wird aufrecht den Jahren trotzen und den Kopf nicht senken, sollte keine Krankheit sie niederzwingen.

Ihr Weg liegt vor ihrem inneren Auge. Sie betrachtet sich selbst, und ihre Schritte. Sie ist allein. Bis zum Horizont ist der Platz an ihrer Seite leer.

Von einer ihrer Reisen hat sie ein flaches Stück Fels mitgebracht. Es soll die Grabplatte für den Fuchs sein.

Sie trägt den schweren Stein durchs Dickicht. Der Wald duftet samtig und feucht, weich, fast ein wenig tropisch. Das Grab ist durch den Regen und die Wärme so überwuchert und zugewachsen, dass sie es erst nicht findet. Sie orientiert sich an dem leicht schräg gewachsenen, allein stehenden Baum und sieht es dann doch, verborgen unter hohem Gras. Sie befreit die Stelle von allem und lockert die Erde. Obenauf kommen wieder sein Kreuz, die Grabplatte und alle Gaben und Steine, die sie bereits früher gebracht hat.

Als sie ihn verlässt, ist ihr Herz schwer. Sie wendet sich noch einmal um und lässt ihren Blick auf der frischen, ebenen Erde liegen.

Auf dem Rückweg läuft der Fuchs ihr voran, flink hin und her flitzend, verharrend, und immer mit der Nase vorn.

Eine junge Morgensonne taucht die Dinge in ein afrikanisches goldenes Licht; ein wenig ist es so, als würde die Welt an einem anderen Ort stattfinden. Nur die Meisen holen sich wie eh und je emsig ihre Körner und hacken wütend auf das Holz ihrer Futterstelle ein.

Sie vermisst ihn und rührt sich gleichzeitig keinen Millimeter von der Stelle. Alle Szenarien spielt sie lediglich im Kopf durch. Ob sie ihn schon besser vergessen hätte, wäre nicht dieses letzte Gespräch gewesen? Wollte er ihr zeigen, wie herrlich es ihm ging, obwohl sie seine Nachricht nicht beantwortet hatte?

Vielleicht hatte er gar keine Nachricht geschickt.

Heute ist ein guter Gartentag. Alles weitere wird sich finden. Sie richtet sich darauf ein, dass sie ihn nie wieder sieht und kleidet sich luftig an.

Sie wandert durch die Welt und wird sich ein weiteres Mal der riesigen Fülle bewusst, die sie umgibt. Das Vollkommene, das keine Fragen offen lässt, das keine Weiterentwicklung fordert, das still und wunderlich und millionenfach hält und trägt und einfach sein Sein durch die Gegend schweben lässt.

Sie dankt und freut sich, auch darüber, dass ihre Augen sehen und ihre Sinne wahrnehmen. Dieses Mal dankt sie ausdrücklich erneut für ihre Gesundheit.

Noch ist sie nicht bereit, hinüberzuwechseln und scheut jeden ernsthaften Gedanken daran.

Erneut im Wald hatte er sie angesprochen. Er überfiel sie und zwang sie in ein Gespräch, und sie wandte sich nicht ab. Regungslos erfüllte sie sein Begehr, und harrte aus, bis er ging.

Sie wusste, was er fühlte und am nächsten Morgen war seine Abwesenheit ziemlich mächtig.

Nicht übermächtig.

Sie öffnete den Nachrichtenkanal nicht.

Durch ihren Kopf huschten Gedanken wie: entweder er würde aufhören, sie ständig zu verlassen oder sie wird ihn kein weiteres Mal gewähren lassen.

Es ist der siebenundzwanzigste Tag im Mai.

Was er noch nicht weiß, ist: sie werden sich 21 Tage lang nicht sehen. Sie hat schon oft erfahren, dass eine solche Zeitspanne irrelevant für sie beide ist, wenn sie beide es so wollen. Sie fürchtet die Pause nicht. Nicht diesmal.

Sie hofft, dass er zurückkehrt. Sie ist gewappnet dafür, dass er es nicht tut. Sie hofft, dass sie es schafft, nicht zurückzukehren. Sie hofft auf ein weiteres Leben.

Sie erwacht sehr früh.

Heute morgen sieht sie sich und alles andere von oben. Die Hütte, ihr Herz, ihr Inneres, den Garten, den Wald, die Tiere und das Land, die anderen. Was sie von sich und um sich herum sieht, liegt einfach, leuchtend und gewohnt schön da, sie ist ruhig. Auch die anderen, und ihre Position zu ihnen ist gut, in Ordnung. Sie sieht, was ist - auch mit ihm - und sie sieht, dass es gut so und richtig ist.

Sie schlüpft wieder zurück in sich selbst und setzt ihren Weg fort.