Liebesgeschichte eines Wolfs und einer Katze

Ich kann gut damit umgehen, dass Du mich nicht liebst. Meine eigenen Gefühle sind gut genug und ausreichend für mich.

Ich finde es in Ordnung, dass Du nicht mit mir schläfst. Ich vermisse es nicht.

Doch diese abrupten Kontaktabbrüche, damit komme ich schlecht zurecht. Dass Du so schlagartig und komplett weg bist, das lässt mich ratlos und orientierungslos zurück. Ich verstehe es nicht und brauche lang, um mich zu fangen.

Dies soll kein Apell an Dich sein, Dein Verhalten zu ändern. Für mich ist wichtig, dass Du das tust, was für Dich gut und richtig ist und was Deiner Überzeugung entspricht.

Ich kann nicht einfach zur Tagesordnung übergehen; so tun, als ob nichts gewesen wäre. Ich habe Gefühle und schützenswerte Seiten, die ich nicht der Abwertung und Geringschätzung preisgeben werde.

Dass ich sie keines Anderen Willen unterstelle, weißt Du ja bereits :-)

Die Zeit, die ich benötige, werde ich mir zugestehen.

So innig die Küsse auch waren, so liebevoll und ewig während die Liebe zu sein schien - eine Liebe gibt sich dann zu erkennen, wenn sie endet: als das, was sie war. War sie tragend, echt, liebend? Oder war es eine unter der Lust erschauernde Fata Morgana, die ihre grässliche Fratze verbarg unter den Nebeln der Sinnlichkeit? War sie still leuchtend, schüchtern aufblitzend im Sonnenlicht und wunderbar? Oder war sie oberflächlich lackiert und gab abblätternd eine kalte, gleichgültige Schale preis?

Sie spürte ihre eigene Wärme und sie fühlte ihr goldenes Herz. Es schlug langsam, gleichmäßig und tröstend. Macht und Fülle umgaben sie. Und Einsamkeit. Sie fühlte die Einsamkeit und das erste Mal begrüßte sie sie.

Guten Tag, Einsamkeit, sagte sie. Die Worte hallten hohl. Sie erhielt keine Antwort. Ihr Herz zog sich zusammen. Und diese Einsamkeit sollte sie mögen? Nicht vor ihr davonrennen? Sie aushalten? Warum? Gab es einen Sinn?

Sie drehte der Einsamkeit den Rücken zu und begann eine Arbeit. Sie arbeitet schnell, ihre Tränen hielt sie zurück. Sie arbeitete, wurde müde, legte sich auf ihr Lager.

Die Einsamkeit stand in der dunklen Ecke und sah sie an.

Sie stapfte wieder denselben Weg entlang. Diese Strecke war sie bereits zweimal gegangen, jedesmal mit dem Ziel, die Ferne, die ferne Zukunft, Klarheit zu erreichen. Jedesmal war irgendetwas geschehen, das sie sich nicht richtig erklären konnte und dann stand sie erneut am Anfang dieses Weges.

Sie betrachtete die Gräser und Blumen am Wegrand, die ihr bald schon vertraut vorkamen. Sie schritt zuversichtlich und nach vorn strebend aus und ließ schnell eine längere Strecke hinter sich. Das Blöde war nur: Ihr Ziel war immer noch der Anfang des Weges.

Doch wie änderte sie ihr Ziel? Was musste sie tun, um woanders hin zu wollen als wieder zum Start? Denn das wollte sie. Wieder auf Start. Wieder zum Anfang. Alles noch einmal erleben. Und wieder und wieder. Am liebsten ihr ganzes Leben lang.

Sie setzte einen Fuß vor den anderen. Und obwohl ihre Zehen schmerzten und die linke Ferse bereits blutete, mochte sie ihren Weg; sie blieb nicht stehen und ging weiter. Sie wollte es.

Würde sie ihn nicht wiedersehen?

Sie würde sich nicht wundern, wenn er diesmal so entschieden hätte. Sie brach nicht zusammen, sie hielt es gut aus. Da war nur dieses verschüttete Schmerzgefühl. Ihre Füße berührten den Boden nicht. Vielleicht würde sie nicht mehr landen, vielleicht würde der dumpfe Schmerz nicht mehr verschwinden. Es war ein dauernder Druck, nicht unerträglich, nicht so stark, er war beeinträchtigend, eklig, mies, hinterhältig, festsitzend, behindernd.

Er liebte sie nicht. Sie vermisste ihn.

Sie war unsicher, weshalb. Sie war nicht allein. Sie war nicht schwach. Nicht krank. Sie hungerte nicht, sie fror nicht.

Sie weinte. Sie wurde nicht geliebt. Sie hatte lange nicht realisiert - sie wurde nicht geliebt. Und das war es, was fehlte. Sie funktionierte, um sie herum funktionierte alles, es war ihr nicht aufgefallen: sie wurde nicht geliebt. Sie wurde geschätzt, bewundert, anerkannt. Begehrt, gewollt, gebraucht. Das war alles genug, mit dem wollte sie zufrieden sein.

Doch das hatte nicht geklappt. Sie würde sich erneut aufmachen müssen.

Ja, sie würde erneut aufbrechen, in Richtung Sonne. Sie lächelte und weinte erneut.

Ist sie stehengeblieben? Ist alles schrecklich?

Sie schämt sich, so selbstmitleidig zu fühlen, obwohl doch klar auf der Hand liegt, dass das Glas mehr als halb voll ist. Also rafft sie sich auf. Erneut. Obwohl... sie hält inne und lauscht.

Muss sie eigentlich gehen? Muss es Qual sein? Muss es Bewegung sein? Ihre Bewegung? Übersieht sie womöglich etwas?

Angestrengt lauscht sie weiter, ins Dunkle hinein.

Den ganzen Tag hat sie draußen zugebracht. Der Wind stürmt heftig, die Halme des langen Grases erzittern wie die Wellen einer unruhigen See. Sie erreicht die Hütte und feuert schnell an - ihr ist kalt. Die Luft zieht unwirtlich durch die Ritzen, sie wird sie abdichten müssen mit Lehm, den sie jetzt überall findet, und getrocknetem Gras.

Sie ist keine Kätzchen-Prinzessin mehr. Sie wird ihn gehen lassen müssen, denn er kann sie nicht aushalten. Er kann nicht glücklich sein. Ihn wird immer betrüben, dass er sie nicht lieben kann. Er will ohne sie sein. Sie wird ihn gehen lassen müssen. So lange und immer wieder, bis er sie loslassen kann.

Es ist gut, wie es ist.

unterwegs zu sich selbst, ohne Schmerzen, ohne ihn. Sie nimmt ihn mit auf ihren Weg, ist allein und doch vollständig. Diese Zeit wird vorübergehen, wie alle Zeiten. Sie ist absolut glücklich, diese Zeit gelebt zu haben, sie sich nicht verkniffen zu haben. Sie hält mit einem Lächeln und Glück aus, dass er nicht bei ihr ist. Er liebt sie nicht. Sie liebt ihn. Es ist alles gut so, wie es ist.

Ein herrlicher Tag. Der Herbst verwöhnte sie mit einer klaren, kühlen Luft.

Sie hatte sich leckeres Essen gekocht und nun saß sie da, satt und gut zufrieden. Sie tat nichts.

Alles war genau gut, wie es war. Alles war in Bewegung, um sie herum. Wahrscheinlich war es immer so, nur früher hatte sie das nicht bemerkt. Oder sich vorgegaukelt, die Dinge blieben so wie sie waren. Ist das die einzige Art, Glück zu fühlen, wenn man glaubt, alles bliebe wie es ist? Können wir die Veränderung und Bewegung zu schlecht aushalten? Oder können wir das lernen?

Sie erwägt, ihn zu vergessen. Sie behält diesen Gedanken im Hinterkopf.

er war nicht da. Er war nicht an ihrer Seite. Hoffte sie vergebens, er würde ganz zurückkehren?

War sie naiv und dumm, so zu hoffen?

Er hatte sie nicht verlassen. Als sie abends zur Hütte zurückkehrte, lag er bereits auf ihrer Bettstatt. Das Feuer knisterte lebhaft und vor ihren Füßen lag der Fuchs. Dieser stand auf und zog sich in eine dunkle Ecke zurück; vielleicht entschwand er auch nach draußen.

Er liebte sie erneut auf die zärtlichste Art, die sie jemals erlebt zu haben glaubte. Als sie ihn später bat, nicht wegzugehen, drängte er sich unglaublich eng an sie heran und antwortete leise: So bin ich alles andere als weg.

Später ging er, nicht ohne sie liebevoll und ruhig zu verabschieden.

Ihr leerer Blick wandert über den Horinzont. Leere im Blick, Leere im Herz. Sie sieht an sich hinunter - auch die Hände sind leer. Keine Schmerzen. Sie ist allein.

Sie werkelt in der Hütte und beseitigt die Spuren der Arbeit der letzten Tage. Ihre Hände sind schrumpelig vom vielen Wasser, Arme und Rücken schmerzen. Die Sonne kündigt sich erst verhalten an, es ist noch nicht ganz hell.

Sie sieht aus dem Fenster und lässt immer wieder ihren Blick prüfend den Waldrand entlangwandern. Niemand tritt zwischen den Bäumen hervor.

Sie spürt, dass sie ihn vermisst, obwohl sie den Plan gefasst hatte, das nicht zu tun. Sie lächelt - welch ein dummer Gedanke. So lässt sie die Sehnsucht zu; die Sehnsucht, die nicht schmerzt und verlangt, die Sehnsucht, die nicht erfüllt werden wird.

Sie kocht sich einen starken Kaffee, setzt sich und legt die Hände in den Schoß.

Die Besorgte liegt unbesorgt im Gras und sieht in den Himmel - umringt von allen anderen. Alle sitzen vollzählig und einmütig beisammen, reden leise miteinander, manche schweigen, träumen, schwelgen in Erinnerungen, schmieden Pläne, sind zufrieden.

Die Forsche erhebt die Stimme und fragt laut in die Runde: "Und jetzt?" Die anderen beachten sie nur kurz, die meisten blicken hoch und setzen ihr Tun dann kommentarlos fort.

Die Weise steht auf, drückt der forschen Sprecherin einen liebevollen Kuss auf die Wange und antwortet ihr. "Bleib ruhig, Forsche", sagt sie freundlich, "es ist alles in Ordnung".

Am Waldesrand ranken dicht und undurchdringlich Beerensträucher - voll mit dicken, fetten Früchten. Sie sind süß und saftig und reif und so erntet sie den ganzen Tag. Sie isst und backt und weckt ein.

Der Fuchs beobachtet sie aus sicherer Entfernung und sieht ihr bei ihrer Geschäftigkeit aufmerksam zu.

Sie ist allein, sie ist nicht einsam. Abends schmerzen ihre Glieder. Ihre Gedanken arbeiten den ganzen Tag, fast ohne ihr Zutun erkennt sie manchmal ein neues Stück des Weges, der vor ihr liegt. Sie ängstigt sich nicht, ein Erlös ihres Alters.

Heute wird sie ihr Heim säubern, reinigen vor der dunklen Jahreszeit, lüften und vom Staub des Sommers befreien. Dann mag sie kommen, die Zeit der Gemütlichkeit, der Wärme durch das Feuer, der Dunkelheit, der Einsamkeit? Sie bemerkt, dass sie sich jetzt bereits auf die neue Zeit des Lichts freut, lang, bevor der Herbst richtig begonnen hat.

Wird sie weiter sein im nächsten Jahr? Hat das Wort "weiter" überhaupt diese Bewandtnis der zurückgelegten Wegstrecke, die wir ihm zuordnen? Langsam beginnt sie daran zu zweifeln. Worum könnte es dann gehen, wenn nicht darum, nach vorn zu streben?

Ihre Haut ist weich und warm und geschlossen von seinen Küssen, ihr Herz ist heil von seiner Liebe.

aber er hatte sie nicht verlassen.

Das erste Mal.

Sie atmete ruhig.

Sie sitzt vor ihrer Hütte. Die Sonnenstrahlen sind noch nicht mächtig, aber hell und stark, sie elektrifizieren ihre Haut und ihr Inneres.

Der Wolf liegt auf ihrer Bettstatt und schläft. Er würde sie erneut verlassen. Sie trauert nicht. Größere Geborgenheit und größere Liebe konnte sie nicht erleben. Sollte diese Liebe heute enden, war sie es zufrieden, sie gepürt zu haben.

Der Fuchs liegt zu ihren Füßen und schläft ebenfalls. Stünde sie auf, würde er abrupt aufspringen und wegsausen und sie aus sicherer Entfernung vorwurfsvoll ansehen. Sie rührt sich nicht.

Sie freut sich auf den Tag.

Sie hat ruhig und tief geschlafen. In ihrem Herzen ist Frieden und Ausgeglichenheit. Er wird kommen oder nicht, das ändert nichts an ihren Gefühlen. In der Welt, in der sie steht, ist alles möglicherweise turbulent und jede Entwicklung ungewiss - und dennoch ist sie geborgen wie eine Raupe im Kokon.

Und Ihr wisst ja, was mit der Raupe geschehen wird.

Sie lächelt und beginnt den Tag und das Leben.

Sie sitzt still. Die Zeit der Geschäftigkeit ist nicht jetzt. Die Eichen werfen unreife Früchte ab, einige treffen ihren Körper oder kullern vor ihre Füße. Die Eicheln haben ein frisches, sattes Grün, nach einiger Zeit verfärben sie sich gelblich.

Dies ist keine Zeit des Glücks. Und doch will sie partout keine andere Zeit.

Sie hat keine Schmerzen, sie ist voller Liebesgefühle, sie möchte genau an diesem Ort und an diesem Punkt der Zeit sein. Sie wünscht sich nicht mehr, dass die Zeit vorbei gehen mag. Sie liebt. Das ist genug.

nicht auf die Art, auf die üblicherweise verlassen wird. Er war nicht weggegangen, und er würde womöglich wiederkommen. Nein, irgendetwas hatte ihn weggetrieben, und er war darüber mindestens ebenso betrübt und spürte den Mangel genau wie sie.

Sie hatte tief und traumlos geschlafen. Ohne dass ihr Gehirn erwacht war, war der Gedanke an ihn bereits längst in ihr. Als sie gestern abend von einem späten Spaziergang zurückgekehrt war, lag eine Blume auf dem Hocker vor der Hütte. Eine Blume mit einer großen kelchartigen orangenen Blüte.

Sie hatte keine Schmerzen. Welche Lektion sie auch erlernen sollte, auch wenn auf sie später die Erkenntnis wartete, dass die Zeit verschenkt war, die sie mit ihm zubrachte - sie würde diesen Weg gehen, bis zum Ende.

So war es von Anfang an. Klar, fest, kompromisslos, sicher, heftig: ich liebe Dich.

Nachgezogen ist die Erkenntnis: Die Art von Liebe ist nicht Deine. Sie ist nicht lebbar. Sie wird zerstört in der selben Sekunde, in der sie entsteht. Und nur die kurze Zeit zwischen Geburt und Tod gehört uns.

Wir haben sie genutzt, diese Zeit. Ausgekostet, intensiv, innig, mit unendlicher Liebe, schwitzend, ehrlich, mit allen Sinnen, vollkommen.

Ich liebe Dich.

ihre Gedanken streiften durch die Zeit. Längst vergangen war die Zeit, in der eine Frau lebte, die zugleich Hase und Habicht war. Immer, wenn ein Habicht über ihr seine Kreise zog, ruhig, bedächtig, todbringend, erinnerte sie sich der Frau.

Manchmal erhielt sie dabei einen Gruß von ihr.

Gleich nach deren Tod war die Frau noch einmal kurz zu ihr zurückgekommen; ein Abschiedsbesuch. Sie saß als Hase auf dem Weg und sprang nicht weg. Später begleitete der Hase sie ein Stück und gab ihr alle Weisheit des Lebens an die Hand.

Sie hatte also alles was notwendig war.

Er hatte sie erneut verlassen. Von Anbeginn an hatte sie gewusst, dass er sie nicht so liebte, wie es sein sollte. Sie bereute keine Sekunde, sich dennoch immer wieder an seine Seite gestellt zu haben. Er war ein wunderbarer Mann. Doch erneut würde sie ein nicht tun. Denkt sie.

Sie trauert nicht, denn sie ist angefüllt von seiner Unmenge an Liebe, die er in sie hineingebracht hat, mit der er sie bedeckt hat, die er ihr zu Füßen legte, mit der er sie umhüllt hat. Sie trauert nicht. Sie würde es erneut tun.